hoja de navaja

2009-03-03T12:07:00.000-08:00

Atiéndeme...

Quiero decirte algo
que quizá no entiendas,
doloroso tal vez.

Escúchame...
Que aunque me duela el alma
yo necesito hablarte,
y así lo haré.

Nosotros,
que fuimos tan sinceros,
que desde que nos vimos
amándonos estamos.

Nosotros,
que del amor hicimos
un sol maravilloso,
romance tan divino.

Nosotros, que nos queremos tanto,
debemos separarnos
no me preguntes más.

No es falta de cariño,
te quiero con el alma.
Te juro que te adoro,
y en nombre de este amor,
y por tu bien, te digo adiós.

Nosotros, que nos queremos tanto,
debemos separarnos
no me preguntes más.

No es falta de cariño,
te quiero con el alma.
Te juro que te adoro,
y en nombre de este amor,
y por tu bien, te digo adiós...

Esta casa ya no es mi casa,
quedan los rastros, medio limón en la heladera,
pedazos de electrodomésticos cuya función es irreconocible, un colchón, una pila de cassettes, esas plantas que nunca quise y que nunca me quisieron,
una bolsa con ropa que ya no uso, partes enclenques que apenas alcanzan
para reconstruir la intimidad de mi estadía, una cortina de ducha enmohecida, un shampoo casi acabado, libros que junté en la calle pensando que eran tesoros invaluables de la literatura universal, latas con pintura reseca en la terraza y 35 envases de cerveza.
Esto es solo lo que alcanzo a ennumerar, el resto son los olvidos y la melodía empalagosa de un bolero tarareado entre cajas de cartón.

Para quienes quieran seguir en contacto, dejo mi e-mail

guadalupe.muro@gmail.com

Y ahora vayansé que quiero estar sola

vayan por el mundo
a que los besen muchos labios
a conocer mucha gente
así me comparan hoy
como siempre.

HEIDI

2009-02-03T07:15:00.000-08:00

Amigo,
hoy me abrazaste en un sueño

me despertaron, inevitables: la tarde gris,
las balizas prendidas de los autos en carabana,
los árboles sin sombra sobre el césped interrumpido
por la geometría absurda donde arrojamos nuestras flores.

en memoria de Ivan Rubenoff (1985-2008).

2009-02-03T07:11:00.000-08:00

"Suelo evocar con rencor a la gente que, mayor en mundo, tuvo mi verde destino entre sus manos -destino tan obvio o tan importante como el de cualquier mortal- y no hizo más que paralizarlo. No es que requiera la fórmula de vida ni el consejo edificante, sino que me permitieran respirar por mis propios medios y equivocarme sin inquisiciones. Con generosa intención, con protectora conciencia, Juan Ramón me destruía, y no tenía derecho a equivocarse porque el era Juan Ramón y yo nadie. Sólo alguien que esperaba el diálogo y recogía la torpeza."

María Elena Walsh
Fantasmas en el parque
Alfaguara

2009-01-30T08:03:00.000-08:00

Si yo fuera la presidenta

de todos los argentinos y todas las argentinas

¿Practicaría en el espejo?

Si yo fuera la presidenta

llegaría muerta de hambre a casa

y vos en la cocina esperando con sopita Knorr.

Me comería todos los petifua en las reuniones

o me llevaría una vianda en un taper?

(le pediría a mi secretaria que se vaya de una corridita

a comprar comida al restaurante peruano de congreso)

llegaría a la noche demolida, tendría

voluntad para lavarme los dientes?

para tomar una cerveza en Pachamama?

Acostada al lado tuyo, te pediría por favor

que me leas un cuento, vos dirías tranquila princesa

va a estar todo bien, va a salir todo bien…

A donde se van?

a donde se van todos cuando se van de la plaza?

con esa euforia, con esas ganas de hablar, con este frío...

Si yo fuera la presidenta me los llevo a tomar vino a mi casa.

En que momento me pinto las uñas? quien haría la comida?

quien se ocuparía de que en casa siempre haya

papel higiénico?

Si yo fuera la presidenta tendría sueño? tiempo? ganas?

y si la presidenta tiene nauseas? y si se embaraza?

y si quiere dormir todo el día? y si se enamora

del ministro de economía?

Y si se harta? Y si le dan unas ganas bárbaras

de irse volando en helicóptero?

2009-01-21T08:36:00.000-08:00

hirshhom museum, agosto 2008

2009-01-20T15:36:00.000-08:00

central park, junio 2008

2008-12-02T16:23:00.000-08:00

Yo no fui es una Asociación Civil y Cultural sin fines de lucro que trabaja en proyectos artísticos y productivos en los penales de mujeres de Ezeiza y, afuera con las mujeres que han recuperado su libertad.

Acá http://es.youtube.com/proyectoyonofui pueden ver los videos de las lecturas del 2do Festival de Poesía donde leí como invitada.

Acá http://www.proyectoyonofui.blogspot.com/ el blog del proyecto ¡Pasen y vean! ¡Vale la pena!

Yo no fui en el Rojas - 4, 5 y 6 de diciembre

Supermercado de arte y diseño
4, 5 y 6 de diciembre de 10 a 22 hs.

Durante tres días se exhibirá el trabajo realizado por Yo no fui en las cárceles de mujeres de Ezeiza y en los talleres con las mujeres que han recuperado su libertad.
Lectura de poesía del taller de la U. 31 y del taller de afuera. Muestra de fotografía del taller de la U. 31. Proyección de videos. Presentación del disco No me digas que no. Venta de los productos realizados en los talleres de encuadernación, diseño textil y serigrafía.

Inauguración: jueves 4 de diciembre a las 18 hs.

(clickear acá para ver programación)

Centro Cultural Rector Ricardo Rojas - Corrientes 2038

Agradecemos al Centro Cultural Ricardo Rojas, al Centro Cultural de España en Buenos Aires, a la Escuela de Fotografía de Aldo Bressi, Mapa de las artes y a la Direcciòn Educación del S.P.F.

2008-11-04T10:55:00.000-08:00

SE BUSCA
nuca recien rapada, aro en la nariz, ojitos chinos,
porta armas y consume estupefacientes,
peligrosa.

2008-11-03T17:21:00.000-08:00

NY it's a city full of love
(diario -de recuerdos- de viaje)

hablabamos con La Gorda, ella viaja seguido a España, me decia, vos tenes que viajar, vos tenés que viajar y fantaseabamos con usarle las millas a mi papa para irnos a NY, y ahi que hacemos?
nada, caminamos y dormimos en una caja en el Central Park, como Basquiat, porque claro está que íbamos sin plata, era solo la idea de tomarse un avion gratis a NY y volver.

No paso ni un año desde aquella conversacion, volví hace 10 dias de NY. Un dia en el verano en mi casilla de mails habia uno que decia en el asunto, UNA IDEA LOCA.
Era Maela, decia que se habia dado cuenta que le salia lo mismo pagar el Summer Camp para sus hijos que pagarme a mi los pasajes para que vaya a cuidarlos durante el verano mientras ella y su esposo trabajaban. Y que además ese plan le gustaba más, que podía ayudarlos a reforzar el español.

El 27 de junio me tome un avion a Washington. Mi primer vuelo en avion fue a los 3 años, teniamos que viajar a Buenos Aires con mi papá, y cuando vi aquel monstruo volador que iba a llevarnos hasta las nubes pregunte: tiene baño?

Despues hubo otro vuelo, a los 5 años, no recuerdo muy bien, pero creo que alguien debia un favor a mi abuela, y por eso nos ubicaron a a mi mamá, mi hermano Valentin, que era un bebe recien nacido y a mi en un solo asiento, en un avion militar, uno a upa del otro. Los asientos tenian la espalda pegada a las paredes del avion, y el cinturón de seguridad se cruzaba como una cruz por delante, no podiamos mirar por la ventanilla, recuerdo todo en un tono muy verde, y que viajabamos rodeados de familas de militares, y que en un momento repartieron jugo de naranja a todos los nenes, y que a mi no me dieron. Después no hubo más vuelos. Pero durante varios años tuve una pesadilla recurente, donde repartian jugo de naranja a todos los nenes menos a mi. A veces sucedìa en un cumpleaños, y otra veces una especie de acto escolar.

2008-10-29T17:55:00.001-07:00

Hola Guadu,
No podré concurrir porque estoy en medio de mi mudanza. Pero me encantaria. Tu libro siempre me acompaña.
Que salga todo bien y como decimos los musicos "MERDE!"
a continuación de este email te mando un texto de Roberto juarroz que quizás te interese.
Un beso
Claudio Mendez

Dice Octavio Paz, en alguna parte: “toda gran poesía debe enfrentarse con la muerte y ser una respuesta a la muerte”. Por ello, si esto es cierto, la poesía es la más alta forma de la sinceridad humana, y también de la osadía del hombre. Y he pensado que, en este enfrentarse con la muerte, la poesía actual ha descubierto otra cosa: lo que el hombre necesita no son respuestas, las respuestas son imposibles. No existen respuestas como formulas o como objetos que nos den la solución de esta cosa sin solución que es la vida y la muerte del hombre. Lo que la poesía busca no es el confortable recurso de una respuesta, sino algo mucho mas grave y más importante para el hombre, que es, ante la imposibilidad d respuestas, crearle “presencias”que lo acompañen. La poesía crea, no soluciones, no formulas, no recetas fáciles para la vida, si no “compañía” para la vida”. Y en este enfrentarse con la muerte llega al extremo, llega también a transformar la muerte en una presencia. Quizá esto ayude a comprender esa asombrosa posibilidad, en el ser humano, de lo que llamamos creación, a través del arte y la poesía. ROBERTO JUARROZ-POESIA Y CREACION

2008-10-27T10:55:00.000-07:00

LEEMOS EN FEDRO:

Guadalupe Muro, Karina Macció

Alex Piperno (Uruguay) y Mariano Blatt

Jueves 30 de octubre a las 20 hs.

en FEDRO: Carlos Calvo 578

Coordinan el ciclo:

Florencia Walfisch/ Ana Lafferranderie

poesia@fedrosantelmo.com.ar

Fedro San Telmo
Carlos Calvo 578
4300-7551
http://www.fedrosantelmo.com.ar/
info@fedrosantelmo.com.ar

2008-10-14T10:58:00.000-07:00

El muchacho de los poemas y otro helados…

Cuando Osvaldo Bossi nos propuso a Santiago Roaux y a mi, que nos ocupemos de la presentación del libro “El muchacho de los helados y otros poemas…” publicado por la Editorial Bajo la Luna, me dije a mi misma: haga lo que haga no será una típica presentación de libro que empieza diciendo: Cuando conocí a Osvaldo… ese gesto arrogante de remarcar la proximidad con el autor, de reclamar protagonismo.

Empecé a escribir, recurrí a las notas que había tomado en un cuaderno luego de leer el libro exhaustivamente y subrayarlo y marcarlo con flechas y crucecitas, tenía todas mis ideas desvinculadas y enunciados correctos pero que me resultaban vacíos como por ejemplo el autor trabaja con material autobiográfico y un lenguaje coloquial muy logrado en una evocación a la infancia bla, bla, bla … Como el río cuando crece, mi texto me arrastraba lentamente a un sinfín de terrenos fangosos, de donde sólo podía salir agarrada a una rama que milagrosamente aparecía sobre mi cabeza: el libro siempre firme me rescataba una y otra vez de mis pretensiones. Sin darme por vencida empezaba a escribir otra vez, sólo para desembocar en el mismo pantano donde uno siente que las palabras que ha escrito no están diciendo nada. Finalmente miré mi texto y quedé desolada al ver que lo único que la correntada había dejado intacto era el título: Presentación del libro “El muchacho de los helados y otro poemas…” de Osvaldo Bossi.

Entonces me levanté de la silla y me fui. Caminé largo rato por el jardín de la casa de mis padres, la casa de mi infancia. Pensé en los 17 años que había vivido allí, en que todo seguía más o menos parecido. En la partida hacia Buenos Aires, en los intentos fallidos de estudiar la carrera de Imagen y Sonido, de la suerte de haberlos transcurrido porque allí conocí a Santiago, pensé en el desconsuelo de estar sola en una ciudad desconocida donde nada había salido como lo esperaba….caminaba y pensaba y seguía con un poco de mal humor cuando me di cuenta de que era exactamente por allí por donde debía comenzar, por el principio.

Cuando lo conocí a Osvaldo, él dictaba un taller de Escritura Poética junto a Walter Cassara, que continúa funcionando, en el Centro Cultural Rojas, yo no lo conocía, no había leído sus libros, me había anotado de forma azarosa en el taller, buscando un plan B que justificara mi permanencia en Buenos Aires.
Antes que todo lo conocí como docente.
Es probable que al escuchar esta presentación, quienes me acompañan en la mesa se sonrojen, también es probable que sonrían así que voy a continuar. Esta primera experiencia de taller a su lado me marcó profundamente, a tal punto que relegué mis planes de cineasta, aunque sea por un tiempo, para dedicarlo a la escritura.
Más tarde al leer sus libros y conocerlo como escritor, tuve otra vez la sensación que experimenté al entrar al taller, la de haber encontrado un pequeño tesoro escondido, un rayo de luz que atraviesa la ventana e ilumina las motas de polvo que flotan en el aire. Una intensa satisfacción.

Pasaron cuatro años, y las vueltas de la vida me han llevado a conocerlo como amigo.
Al leer por primera vez “El muchacho de los helados…” recordé un conversación telefónica que habíamos tenido hace bastante tiempo, cuando Osvaldo se encontraba escribiendo el libro, una conversación simple, de esas entre gente que escribe, que tiene la ridícula costumbre de por ejemplo encontrarse fugazmente en el subte y preguntar uno al otro Y? estás escribiendo? Como si la respuesta contuviera no se qué información importante. Sin ser una excepción le pregunté ¿Estas escribiendo? Y Osvaldo me respondió -Sí, escribo con una gran dicha.

Creo que al leerlo eso es lo primero que se siente: es esa música del heladero que viene desde quién sabe que fantástico lugar a despertarnos. Dice el poeta:

“Todo hubiera seguido
en esa calma chicha, si a lo lejos
no se hubiera escuchado el silbato
del heladero.”

Como si este sonido nos interpelara directamente, interrumpiendo la calma chicha de la memoria y nos convirtiera de pronto en niños golosos, que se impacientan e intentan conseguir su cucurucho, revolviendo en el recuerdo.

Es la música de la emisora de radio que en las tardes de calor pasaba todas las canciones de moda, este libro que nos habla francamente de la experiencia del amor, de su temprano descubrimiento, plasma con destreza la ambigüedad propia de todo comienzo, incluso el del placer, los tropiezos que damos al comenzar un camino desconocido, las torpezas que se tienen al aprender un oficio, este libro canta a la vez que la nombra su propia música, por momentos pareciera sintonizar un bolero desgarrador, por momentos una canción comercial de esas que se apoderan de nuestros cuerpos y nos hacen marcar el ritmo con un pie sin mayor esfuerzo.

Es la música del habla popular que resuena en los refranes que el poeta rescata, como monedas que han sido opacadas por el tiempo, pero que bien lustradas relucen como soles. Así es que en el libro, salen ratas por tirante, no corre una gota de aire y los heladeros pasan cada muerte de obispo, pero esto magistralmente aviva la musiquita de la infancia en lugar de anestesiarla, la vuelve a significar.

No es mi intención hacer de esto una gran crítica literaria como se habrán dado cuenta, es más bien y humildemente, compartir con ustedes la obra de este poeta generoso que nos invita a abrir la tapa de este libro como si en realidad estuviéramos abriendo la tapa de la heladerita ambulante del heladero y nos dedicáramos por un momento a recibir esos copos de agua empalagosa en pequeños cucuruchos para saborear hasta el final.

Para terminar creo que el libro, y Osvaldo me sabrá disculpar, tiene un nombre equivocado, debería llamarse “El muchacho de los poemas y otros helados…”

2008-10-14T10:35:00.000-07:00

Ruinas de San ignacio, Misiones, 2007
foto: mi papa

2008-02-23T20:59:00.000-08:00

Benroth

La noche de mi cumpleaños número 6, comimos pollo al horno con papas y para soplar las velitas, mis papás me sentaron arriba de la mesa.
Mi papá se acercó con un regalo. Yo sabía bien lo que quería.
Me dijeron cerrá lo ojos. Los cerré, papá puso el paquete entre mis manos. Al tacto era posible, una caja rectangular, larga. No quería abrir los ojos. Sería demasiado tarde cuando los abriera. Todo era posible si no los abría. Los abrí, en mis manos la caja rectangular forrada en papel verde. Muy despacio empecé a abrirlo con una sonrisa. Ya me daba cuenta de lo que estaba pasando, pero mantenía mi sonrisa para mamá y papá. Una sonrisa para cuidarlos. Para que nadie se sienta mal.

Una caja de chocolate. Una caja rectangular y larga de chocolate Benroth ¡Gracias!
La sonrisa ahí con ganas de llorar, la sonrisa ahí para mamá y papá, para cuidarlos. Yo entendía, todo entendía y tenía ganas de llorar y me reía y decía ¡Gracias ma! ¡Gracias pa! Y los comprendía y perdonaba y que tonta, por un momento pensé, pero no, eso a mi no me pasa, eso le pasa a Naty, a la Anu, a la Gabi…

Abrí la caja…dijeron ellos. Bueno la abro, me gusta el chocolate. La abrí.
Entre las paredes plateadas metalizadas como en un sarcófago la Barbie Gym. La Barbie Gym con sus polainas rosas, blancas y celestes, con sus calzas fucsias, la Barbie Gym en zapatillas rubia y sonriente. No Shara Key con sus débiles muslos que se hundían o sus frágiles articulaciones que la dejaban de pronto sin una pierna. No, Barbie Gym, suave y turgente dentro de una caja de chocolates Benroth.

2007-10-21T11:31:00.001-07:00

2007-09-27T21:08:00.000-07:00

Hippie dreams IX

Mamá hacía dedo en los aeropuertos.

Mamá era refugiera de montaña.

Mamá vendía su ropa en los trenes para pagarse el pasaje estación a estación desde Lima hasta Santiago.

Mamá pedía plata en los aeropuertos para viajar a Miami a ver al gurú Maharaji.

Mamá quería estudiar Psicopedagogía en Mendoza.

Mamá vivía en una pensión en El zanjón de los Cerezos, caminaba 12 kilómetros hasta la facultad y trabajaba en la vendimia para pagarse los estudios.

Mamá no estudió Psicopedagogía en Mendoza.

Mamá tejía gorritos de lana para comprar el pasaje de vuelta, mamá dejó el zanjón de noche y apurada y se fue a vivir con las monjitas.

En el Zanjón de los Cerezos no quedó nadie. Se los llevaron.

Mamá no esperó más, volvió a dedo en un camión, mamá bajaba en cada estación de servicio y fingía hablar con su padre.

Mamá le mintio al camionero: mi papá es militar y si a mi me pasa algo te hago desaparecer.

Mamá tenía miedo.

Mamá volvió y se inscribió en el magisterio.

Mamá es maestra.

2007-08-28T12:35:00.000-07:00

Hay cosas que uno debería callar. Cosas que merecen no ser dichas. Está en la naturaleza intrínseca del secreto, la soledad. Ocultar es un modo de ser libre.
Pero aún cuando la mirada de cualquier perro confirma nuestra existencia como materialidad y movimiento, no parece suficiente. Decir es consumar.
Por ejemplo aquella madrugada hace tres años en Bariloche, al pasar por la puerta de tu casa, atravesé la tranquera, rodeé la casa, busqué a tientas en la oscuridad de la noche la pila de cajones de manzana junto a la cual nos sentamos muchas veces en silencio a mirar el pasto y fumar y pronto se convertirían en leña para tu cocina económica.
Seleccioné los cajones que me parecieron más firmes y los fui llevando de a varios, intentado no hacer mucho ruido, aunque borracha la noción del propio movimiento y sus repercusiones se distorsiona. Pronto estuvieron a mi lado tus perros atraídos por el ruido que, al reconocerme, no ladraron si no que siguieron mi peripecia con la cola baja y un poco alegres.
Con los cajones hice una prolija pila contra una pared y comencé a treparla. No parecía tan difícil, pero las tablitas se quebraron y uno de mis pies las fue atravesando a medida que se rompían. Sacar el pie de allí fue doloroso, tenía astillas incrustadas en las piernas y un alambre oxidado me había hecho un corte vertical todo a lo largo de la pantorrilla derecha.
Me vi sangrando cercada por el círculo de luz que proyectaba el farol de alumbrado público. Vi una pila de latas vacías de salsa de tomate de 5 litros debajo del alambrado, las apilé junto con los cajones y volví a trepar.
Comenzaba a aclarar el día cuando yo lograba apoyar mis manos en el marco de tu ventana y un auto pasaba por la calle enfocándome de pleno como los reflectores que se usan en las cárceles. Confié en que no fuera ni mi madre, ni la tuya, ni algún vecino de esos que nos vieron crecer. Confié en que la ventana no estuviera cerrada, tan solo entornada como de costumbre.
La pila de cajones y latas se derrumbó en el momento en que despegué mis pies de ella, logré afirmar la rodilla en el marco de la ventana y ésta se abrió de golpe.
Inmóvil con la mitad de mi cuerpo dentro y la otra mitad de mi cuerpo afuera. Atorada, sin saber qué músculo del cuerpo mover. Finalmente di con el músculo correcto y caí bruscamente de cara al piso de tu cuarto y te vi durmiendo en el colchón en el piso.
Me acerqué para mirarte mejor. Me alejé, no me fui. Había planeado meterme en tu cama y ahora estaba ahí en cuclillas pegada a la ventana, muerta de miedo, escuchándote roncar, sintiendo que eras perfecto. No veía tu cara, solo escuchaba el movimiento de tus pies, el roce de las sábanas, un millón de pájaros chillando y de roedores caminando dentro de las paredes y el estruendo de las hojas que caían sobre el techo y el viento, la bruma amarilla desprendiéndose del pasto, algunos motores y mi cuerpo quieto aturdido entre todas las cosas puestas a funcionar.
No ibas a despertar, ni siquiera si me acostaba a tu lado. Horas atrás al despedirnos estabas borracho, muy borracho y yo también pero con la lucidez del amor, esperando que me invitaras a dormir con vos.
Me di cuenta de la ridícula pila de cajones y latas desparramadas y rotas bajo tu ventana. Pensé en el ruido que haría al salir, en que iba a lastimarme al saltar, en que ya estaba herida. Salté.
Al mediodía desperté y al pisar fuera de mi cama el pie dolió mucho. Estuve renga varios días. Qué te pasó preguntaste. Nada, me esguince contesté .Siempre fui torpe y siempre tuve vértigo a las alturas y no soy hábil.
Nunca te conté, ni nadie sabe que, una madrugada, cuando aún creía que al decir: Es más probable que nos casemos, a que hoy podamos estar juntos. Estabas diciendo efectivamente que algún día nos íbamos a casar. Nunca te dije que una madrugada borracha luego de armar una escalera de cajones de manzana y latas de tomate me trepé a tu ventana, ni que una vez adentro me senté a mirarte dormir y escucharte roncar, ni que fue el momento más feliz de aquel verano.

2007-08-15T12:01:00.000-07:00

PARA LOS QUE NO PUDIERON AYER, PARA LOS QUE SE QUEDARON CON GANAS DE MÁS, MAÑANA SEGUNDA OPORTINIDAD, ACOMPAÑADA DE MI AMIGA MARIANA QUE ES UNA GENIA ¡NO SE LO PIERDAN!

2007-08-07T19:38:00.001-07:00

Editorial Huesos de Jibia

presenta

Movimientos incorpóreos, Nurit Kasztelan

¿Con quién dormías?, Guadalupe Muro

Un rastrojero bajo el sol, Gustavo Gottfried

Soliloquios, Beatriz Vignoli

Del coyote al correcaminos, Osvaldo Bossi

2007-08-01T17:33:00.000-07:00

paciencia che

este es el silencio que precede
la tormenta

2007-06-16T16:16:00.000-07:00

luego de tanto tiempo
de llamar libro a
esta pila de fotocopias:

mi libro

¿escuchas ese ruido amor?

es mi libro
lo tiro al piso
lo escucho

lo levanto lo tiro

escucho que suena
con los ojos cerrados

ese ruido
es mi libro

un cuerpo
que suena contra el piso
cuando lo suelto

2007-06-13T16:26:00.000-07:00

triste sería
decir
cuando nazca
mi primer hijo

Ay! es como publicar un libro!

en fin, muchachos, el libro hoy ha salido de la imprenta....

2007-06-09T14:57:00.001-07:00

2007-04-27T06:47:00.001-07:00

ME CASTIGA

(COMO A TODO ANIMAL QUE SE AMA ).......

2007-04-23T15:31:00.000-07:00

una mujer escribe

y en lugar de estudiar

tiñe su pelo, tiene un aborto, pasea desnuda

permeable a las opiniones que van en el aire como mariposas

y se adhieren a la piel

¿como sanguijuelas?

va a ser tapa del diario?

va a estar en la boca de las vecinas?

va dejando una estela de murmullos a su paso

escribe lindo

y qué

quedará emparedada en una antología

se mira a si misma

objetivamente

se burla de lo que ve

cree que es invencible

los hombres le temen

más que a los dragones

temen que los alcance con su sombra y temen

al vacío después

que la expectativa se destruya

no saben lo que el amor es

saben lo que debería ser,

lo insatisfactorio de la práctica respecto a la teoría

el amor no existe

existe un telar donde se entrelazan el placer y el deseo

ella teje

hermosas y coloridas mantas que

dan calor en verano y no abrigan en invierno

está atada

a la cama

deshecho de las horas

el placer la colma y la vacía

la deja caer como un ancla

en el momento

la ahoga en el mar del futuro

acabó y volvió a empezar

él se fue y regresó

sin novedades

ni canas

ni plata

el hilo se cortó

las causas no reconocieron sus efectos

sus errores no le enseñaron nada

dudar, perseverar

crecer

no es fácil

tampoco lo es no desvanecerse

cuando era de nieve

su cuerpo se derretía

hoy de hielo su cuerpo se parte

crecer es cubrirse de migas

ella entumeció en el lento en el frío arrullo

del tiempo

está parada al costado de la ruta

haciendo dedo

esperando el colectivo

siempre en la eternidad

en un agobio insoportable

una felicidad tan intensa

de la que sólo puede desconfiar

así son los días días

los desperfectos

las personas no son personajes

nada es serio

la mujer que escribe

se sienta

y suena el teléfono

la gata maúlla para entrar

hay que sacar la basura

la gata maúlla para salir

ella se sienta y escribe

y esta rota

pero no es una circunstancia

creció de golpe

y lo que se rompe

se arma solo

de una manera: rota

era una niña la primera vez

era una niña la segunda, todavía en la tercera y en la cuarta

pero ya no

luego no

cada vez que piensa en el pasado

se pisa como a un juguete.

2007-04-21T16:49:00.000-07:00

con el ímpetu y la torpeza

de los principiantes
me desnudó en la terraza
la luna llena, llena
y yo sin luz
hambrienta

foto: juana lujan

2007-03-27T04:56:00.000-07:00

canción de amor

...quisiera que escribas un poema
diciendo que sos un náufrago
aferrado a mis caderas...

2007-03-25T19:12:00.000-07:00

anoche lloré por mi pasado

lloré porque mi primer novio tenía 32

y yo 16

lloré porque a esa edad quería un novio

para invitar a mi casa a ver películas

que levantara los platos de la cena

y que mi mama lo quisiera

lloré porque conté con las manos

todos los hombres que toqué

y no me alcanzaron

lloré porque me acordé de todos

pero todos no se acuerdan de mi

lloré por las mordidas

de los perros

que alimenté

lloré porque no aprendí a hacer las cosas bien

quisiera que fueras mi escuela

volver a primer grado.

Si hubiera sabido

te esperaba sentada

leyendo o cosiendo

pero no sabía

y te esperé lo mejor que pude

y lo que pude no fue lo mejor

creí que no ibas a llegar nunca

no tuve fe

parte del deseo es la esperanza

¿Cómo desear sinceramente?

yo sin fe

y bonita

yo sin fe

y habilidosa

te esperé

juro que lo hice

pulcra hasta los 16

un niño con un arma

aprende prematuramente lo irreversible de sus actos

una niña con una tijera

corta el pelo al caballito de plástico

y aprende lo mismo

el amor es un ejercicio de fe

por eso

lloré y lloré

porque la calma -este día

calmo y brillante-

ha precisado de una gran tormenta.

2007-03-25T19:08:00.000-07:00

Oh! mis amantes,

hoy me despido de ustedes,

mis más queridos amantes…

Salud! Marcelo

Que no fuiste el único,

pero fuiste el primero…

Salud! Richard

que no te abandone la suerte

y una mujer madura y rica

finalmente te adopte.

Salud! Hueso

nunca recordaré tu cara

pero sí la luna, el río

y los álamos de Corralito.

Salud! Ezequiel

el mago, eras hermoso y

vivías drogado.

Salud! Ezequiel

el colo, yo quería ser tu novia

y quedaste embarazado.

Salud! Mauro

que tu alma se vuelva sencilla

y tu madre nunca,

nunca se canse de alimentarte

Salud! Capro

que hicimos el amor vestidos,

en la costanera

Salud! Alejo

que el mundo te sea generoso

y perdone tus imprudencias.

Salud! Mario

que te diviertas

que tu muerte sea rápida

y violenta.

Salud! Martín

Que no fuiste el último,

pero sí, el privilegiado.

Salud! Santiago

Que el pito se te caiga

y alguien lo pise.

Salud! Martin

Que la vejez te vuelva alegre y sabio.

Que brindemos cada vez

al encontrarnos.

Salud! Muchacho francés

pongamos que te llamabas

Pierre y que olias a vino

y camembert

Salud! Nahuel

mientras te besaba

el mar se robó mi bombacha

como una caracola

Salud! Eric

que en tus sueños puedas

empujarme por la escalera.

Salud! Duilo

en tu honor

me hice de Atlanta

Salud! Leo, salud! Nicolás

que trabajo dispar

hizo su madre.

Salud! Juan

que tengas una vida feliz

y mañana te despiertes

de mi, como de un sueño.

Salud! Sergio

que el amor que nos une

sea luego la amistad

de unas postales verdes.

Salud! Pedro

que tu hogar sea dichoso

y un día mis hijos, te llamen

tío.

Salud! Luis!

Salud! Michel!

Salud!

Rolo, Lucho, Joaquín!

Salud Martín, Martín y Martín

Salud! Sebastián, Rodrigo

Federico y Federico! Salud!

Salud! Fernando y Juan!

Salud! Germán

Franco, Galindo y Damián!

2007-03-10T15:11:00.000-08:00

2007-02-14T20:36:00.001-08:00

Un día tendremos un gran patio
y yo tendré una gran panza
llena de hijos

luego tendremos un gran patio
lleno de niños

y una casa
y un trabajo
y también un perro

porque queremos casarnos
amor mío
anhelamos una vida llena de miserias.

2007-02-14T20:18:00.001-08:00

OIKONOS: CONVIVIENTES (I)

mi amor vive a lo largo de noches y días
y meses y años
y todos ellos
son parte del tiempo

***

OIKONOS: CONVIVIENTES (II)

no fue en el pasado, ni deberá ser aún,
puesto que ahora es
todo
a la vez

***

OIKONOS: CONVIVIENTES (III)

el amor en cada uno de nosotros es un dios

***

OIKONOS: CONVIVIENTES (IV)

lo real
lo verdadero
es innombrable

2007-02-14T20:03:00.001-08:00

FRAGMENTOS DEL RÍO

el miedo no es piedra suficiente
ni lo será
estando juntos como el agua

***

fragmentos de un río
nuestras almas fluyen
contenidas por el cauce
imperturbable
del amor

***

fragmentos de un río
nos sucedemos

de tal manera
que el cuerpo desaparece
o nunca estuvo?
el límite
entre mi amor
y tu amor

***

así renovarnos
y cambiar
dejando en la orilla
la resaca
del pasado

***

la dudas atraviesan
mi cuerpo de agua
tan pesadas
como piedras
siguen de largo su camino
al fondo

***

la unidad del río
depende
de la regularidad
del flujo de sus aguas
constitutivas

2007-01-24T07:44:00.000-08:00

YO ESCRIBÍA POEMAS
¿TE ACORDÁS?
ERA POETA
Y ESCRIBÍA VERSOS

ERAN LINDOS MIS VERSOS
¿TE ACORDÁS?

2006-12-17T15:01:00.000-08:00

la canción más hermosa del mundo
[ click para escuchar ]

2006-12-14T11:38:00.000-08:00

se parece a mi no?

ni un poco?

un poco

en que?

en el modo

nada más?

la forma en que el pelo se mueve con el viento

pero en eso nos parecemos todos

ah, no?

ustedes dos se parecen más

es cierto somos parecidas

son igualitas

ni un poco?

un poco

en que?

en la noche, nuestras sombras

2006-12-01T04:33:00.000-08:00

poemas que quedaron fuera del libro
¿con quién dormias? próximo a salir en marzo :

18 de junio- dios también anda entre los pucheros-

carta de papá

¨pasan las cosas que pasan¨

7 de julio -doble filo-

se te empieza a caer el pelo,
cuando te vas, yo lo junto
y espero

(vas a volver por lo que es tuyo)

22 de julio -húmeda y venenosa-

siendo un acto de amor pronto se convirtió en un castigo

22 de agosto- la dirección genuina de las cuevas es el centro de la tierra-

soy ajena a mi memoria
ella me busca, ella me encuentra

(lo propio cuando está lejos, vuelve en el cuerpo del extranjero)

9 de septiembre- la búsqueda del sometimiento termina en la escritura-

cuando leas mi diario
vas a sentirte igual

limpiándo voómitos secos de la alfombra

22 de noviembre - canción de cuna sin cuna-

la mujer-nido no tiene rama
su niño tiene
un diente de leche, un diente de ajo

la mujer-niña está hecha trapo

su niño duerme
adentro del gato

5 de diciembre –la naturaleza lingüística de la realidad-

con vos me gusta
el placer oral
acostados y desnudos

hablar

13 de diciembre - ¨ el vestidito de flores fucsias ¨-

sé que mi cuerpo no te gusta
que te excitas más cuando estoy vestida

11 de enero- conservar la cordura infantil preserva de los vicios-

soñé con peces que escupían sus entrañas verdes
soñé con peces que tragan humo

con peces que se comen mis lápices

14 de febrero -ataque-

escribo para hacerte daño
tomo la actitud cobarde
y la acción inútil
de acuchillar a quién murió envenenado

15 de febero- contrataque-

muy haiku, muy Djuna
como siempre, me gusta

tu poesía

me deja como aquel que
torpe
pedalea en el aire

20 de marzo- crecer es cubrirse de nieve-

su voluntad
me fue abordando
como si fuera un cenicero

22 de marzo- mérito-

fuiste en mi alma
tan solo

la primer ceniza

2006-11-25T06:40:00.000-08:00

FILOSOFÍA APLICADA

Expuesto mi cuerpo, ya
expuesta mi alma
a la intemperie del amor,
inútil como una ofrenda
dejo a tus pies
mis pensamientos.

I

harmonie: la estructura (y función) del arco

tu cuerpo y mi cuerpo/todo lo que somos

tensos como el arco/ expectantes

hablaremos al unísono

en el vuelo de la flecha

II

harmonie: acorde (y tañido) de la lira

amor/ escala modo armonía

tu cuerpo y mi cuerpo/ cercanos

como cuerdas / similares

diferentes / si el acuerdo es mecánico

si se tañe una sola cuerda

ninguna música podrá resultar

2006-11-24T04:51:00.000-08:00

luz,
lazarillo de las flores

2006-11-21T15:51:00.000-08:00

Florecer no es un acto menor
es un

complejo desplegarse de equilibrios

en la quietud del capullo, como en
el arco y la lira, la belleza
se ensimisma
antes de dar el zarpazo

un reloj en agua
no se oxida
florece

latiga en el aire cada pétalo
como diciendo tic
tac

quisiera saber si duele

desplegarse como una flor

erguida
y frágil

generosa
en este mundo
es ser idiota

a no ser que creas
en el amor

y escribas poesía

busques la imagen perecedera
la distracción momentánea

a no ser que tu vida sea
como la vida de las flores

y en esta madrugada
las muertas más lindas
son, sin dudas, las flores

en el mercado, en el cementerio
nosotras.

2006-11-20T09:36:00.000-08:00

:-gusto de vos por Damiana Poggi

:-gusto de vos

te diría de habernos conocido en sala de cinco..
te regalaría un paraguita de chocolate y te haría un dibujito con crayones y papel glasé
te pediría intercambiar nuestras tasas plásticas (esas que se gastan en los bordes) para el té con leche en
polvo..
hubiera sido capaz de ir al rincón de la casita
hubiera escrito d y d, encerrado en un corazón en el arenero con un palito de coihue,
hubiera mirado tu delantal azul a cuadritos y hubiera hecho el esfuerzo por leer las letras bordadas con hilo
celeste en la corbatita del cuello. DI-E-GO
hubiera ido a jugar al fútbol en la canchita de tierra hasta haberme raspado las rodillas,
hubiera corrido hasta gastar las zapatillas adidas azul marino que mi papá me compro, cuando yo quería unas rosadas que salían 70 sobre 35 de las azules, y me dijo:-Dami, hay chicos que no tienen zapatillas, entonces lo importante es tener que ponerse..y yo chocha salí del negocio con mis zapatillas justicieras..lista para invitarte a trepar a algún pino y reventar globitos de resina y llenarnos la campera de cosa pegajosa..y te hubiera invitado a mi cumpleaños y me hubiera puesto trise si me hubiera enterado que gustabas de Sol (que era rubia y tenia el pelo hasta la cola) y hubiera intentado no ir a jardín el día después en que mi mamá me llevó a la peluquería de gus´s coiffeur, y su hermano willy (que era peor peluquero) me corto el flequillo tan tan corto y tan tan punk que tuve miedo que no gustaras nunca de mi,
le hubiera pedido a mi mamá que para el 11 de Julio, tu cumpleaños me pusiera el vestido celeste de volado blanco que mi prima me había mandado de Francia.

gusto de vos, te hubiera dicho..vestida de celeste y blanco con un cancan grueso por el frió, y guillerminas negras con la florcita calada

:- gusto de vos...y las puntillas de mis medias en los tobillos, hubieran temblado como una hojita en el viento sur.

2006-11-17T16:13:00.000-08:00

Segovia

¿Vos lo ves o no lo ves,
vos lo ves o no lo ves
al hombre invisible?

Vos lo ves
o no lo ves.

espectáculo callejero

La Guille parada en Mitre y Jonh O.Connor
pasando la gorra

que haces Guille?

acto de presencia

2006-11-16T14:29:00.000-08:00

nana

blancos en su muerte los muertos
blancas en su muerte las novias

blanco tienen el pelo las viejas
blanco tienen el pecho las monjas
y blanca blanca es la noche
de la enamorada triste
y su tristeza blanda
sobre los huesos negros
de la cama
el colchón
no late
más

2006-11-13T14:11:00.000-08:00

tres cortos

en un día plateado
al costado de la ruta
pequeños o grandes tesoros
botellas y pañales descartables

...

mis uñas sucias
un cisne de calcio
las atraviesa

...

bajo la parra
espera una bicicleta
alquilada

2006-11-10T13:44:00.000-08:00

literatura argentina II

más allá de nosotros
y nuestros dulces
nimios encuentros

la lluvia sigue
en algún lugar

así es este mundo

miro el cielo
estreñido del verano

te extraño

las nubes que vimos pasar
ahora se deshacen
en granos de cebada
sobre el mar

volverás y volverá
la lluvia

y haremos felices
a los chacareros,
fértiles serán las pampas,
y la economía del país
mejorará, ya verás

al encontrarnos

2006-11-10T13:36:00.000-08:00

Literatura argentina I

mi cama era
una cama pequeña
el tamaño justo
para mi
y mi gata
a los pies

mi cama
sin vos

es toda la pampa
y el desierto
patagónico

2006-11-08T11:23:00.000-08:00

Una pluma desciende del cielo
lo hace suave y pausadamente
y todo podría interrumpirla, al menos
detenerla
pero la pluma cae al suelo
y su vuelo
es como la vida de un hombre

2006-11-07T12:48:00.000-08:00

desde el colectivo
contemplo la efervescencia del mundo

pigmentos fotosintéticos
convirtiendo en azúcar
la luz del sol

las chicas
que se ríen en los asientos de atrás
del colectivo

están llenas
de enzimas digiriendo
glucosa

hay un hombre que me mira
las piernas, como si me las tocara
y cree que no me doy cuenta

él podría tan solo
estirar las manos y tocarlas

a mi no me molestaría
anímese buen hombre, acaricie
mi rodilla. No diga nada
no diga nada, si yo sé cómo
hierven los fluidos, cómo mueren
y nacen células por todos lados
todo el tiempo. Un retorcijón,
sed, tristeza, hambre todo el tiempo
moviéndose a velocidades increíbles

y esa chica
cruzando mal la calle, no te parece
que sos vos cruzando? que sentís
el corazón puro de su miedo?

es un domingo gris
para vos
hace frío
para vos, para todos

no amo a las personas
amo la efervescencia
de sus enzimas

amo la idea de que el tiempo se detenga

y nuestras células moviéndose
a velocidades increíbles se detengan
y caigan y se mezclen y el mundo
vuelva a ser
el charco de azufre feliz
que era

2006-11-05T07:22:00.000-08:00

el amor IV

yo le hago el ruedo
a sus camisas
rotas y descocidas

él me abraza
como una manta chilena
de lana de cabra

pero lo que más me gusta
es contarnos cuentos tristes
y buscarnos con linternas
en perpetuos campamentos

2006-11-01T06:27:00.000-08:00

LA PÓLVORA (primera parte)

Mi hermano Valentín descubrió el amor como si fuera algo que puede encontrarse allá afuera, en algún lugar, de algún modo por ejemplo, Internet.

La verdad es que no entendí muy bien cómo fue que él encontró el fotolog de ella y se enamoró y le dejó un comentario y ella le contestó y cuando quiso darse cuenta, mi papá estaba recibiendo un llamado de del Departamento de Protección al Consumidor de Telefónica que le advertía que su boleta telefónica se había incrementado notoriamente en el último mes y que la cuenta daba un total aproximado de mil doscientos pesos en llamadas larga distancia a un celular en Las Grutas.

Luego supimos que el monto real era de seiscientos pesos, de los cuales Valentín pagó trescientos cuarenta y cuatro de la plata que había ahorrado diseñando páginas web por encargo.

Establecida la prohibición de acercarse al teléfono y de usar Internet, Valentín siguió comunicándose con Alfonsa desde el locutorio del kilómetro 12.

Hasta que: – mamá yo tengo que ir a decirle lo que siento, tengo la plata del pasaje, tengo el mejor promedio del curso y no falte nunca-

En plena contradicción entre ella misma y su oficio de madre, dijo
–bueno, está bien- Conciente de que lo había criado como un espíritu libre, que la genética existe y de que si no lo dejaba él iba a hacerlo igual, como lo hubiera hecho ella.

Camino a la estación mamá le preguntó si quería llevarle un regalo, y él dijo sí. Qué preguntó ella. Chocolates dijo él. En la chocolatería ella le preguntó cuales, en rama, en barra... Bombones decretó Valentín señalando una caja roja con forma de corazón y moño dorado, esos.

En la estación llamó a Alfonsa y le dijo -estoy saliendo para allá- Ella no le creyó.

Y cuando quiso darse cuenta estaba tomándose un colectivo de Bariloche a Las Grutas con Ayrton, su amigo que es igual al actor Adrien Brody con 25 años menos.
Durante el viaje, me contó Valentín que pensaba en cómo ella lo despreciaría, insultaría y revolearía los bombones por la cabeza diciendo que no quería verlo nunca más. Siendo esa la primera vez que se verían.

La familia Muro conmocionada por lo romántico de la hazaña, movió sus contactos, y la abuela Nelly le consiguió hospedaje en Las Grutas en casa de un amigo de ella que se iba de vacaciones para esa misma fecha y que le debía un favor. Este buen hombre dejó su casa en manos de dos muchachos de 16 años.

Al llegar Valentín llamó a Alfonsa y le dijo -estoy acá-. Ella no le creyó.

Valentín la citó en la playa y cuando llegó le dijo
–Alfonsa tengo que decirte algo-
-Qué- preguntó ella
–Yo te amo- dijo él. A lo que ella respondió –Yo también te amo-

Alfonsa tenía que irse a la escuela, quedaron en encontrarse a la noche, Valentín fue a buscar la caja de bombones que había “olvidado” en la casa para dársela antes de separarse.

Mientras tanto Ayrton había comprado una botella de Gancia y lo esperaba mirando tele en la casa. Cuidado le había dicho yo en alguna oportunidad haciendo gala de la sabiduría adquirida en los años que le llevo y cumpliendo ejemplarmente mi rol de hermana mayor cuidado con el Gancia que lo tomás como si fuera Sprite y te pega todo de golpe y después vomitas y después no podes ni oler una Sprite que se te retuerce el estómago.

Valentín y Ayrton se tomaron, para festejar, una botella de Gancia puro entre los dos y con la panza vacía.

A la media noche Valentín se chocaba contra las pardes y luego de vomitar sobre la colcha, el sillón y la alfombra del living, vomitó el piso del baño que Ayrton se puso a limpiar en un estado de embriaguéz idéndico al de Valentín que seguía vomitando y se retorcía de la risa al paso que Ayrton limpiaba, no tan risueño.

Luego como no se podía dormir porque todo “me daba vueltas” Valentín salió a correr a la playa en calzoncillos. Actividad de la que regresó rápidamente y muerto de frío dado que era abril.

Como si fuera algo que estuvo siempre en uno, Valentín descubrió la borrachera: algo verdadero que esta adentro esperando devorar lo que está afuera.

-Y Valen? Que hicieron los días que estuvieron juntos?- Pregunté yo cuando me llamó para contarme.

-nos acostábamos a la tarde a mirar la tele en el sillón y ella apoyaba su cabeza en mi hombro y yo le tocaba el pelo y nos amábamos.

Y después la acompañaba hasta la esquina de su casa, porque la madre no sabe que ella tiene novio y ella no se anima a decirle.

-ay! que lindo! - dije yo –el primer amor es siempre así, tan intenso-

–Ella no es el primer amor, es EL amor-

2006-10-15T10:15:00.000-07:00

"Cuando estaremos, mi vida
como los pies del Señor
el uno encima del otro
y un clavito entre los dos."

Astrid Hadad y Los Tarzanes

2006-10-08T16:11:00.000-07:00

2006-10-08T16:05:00.000-07:00

sábanas III

las sábanas de los hoteles
son como lijas

las sábanas de las solteras
son secas

él tiene un pasaje para viajar
yo tengo fiebre

2006-10-08T15:57:00.000-07:00

sábanas II

estas sábanas estarán hechas
de algún material inexplicable

atado a los ciclos de la naturaleza

al dormirnos crece alrededor
la jungla llena de orquídeas
asesinas

estas sábanas se inundan
y nosotros chapaleamos como iguanas
es nuestra única cama

no he llovido por mucho tiempo
sin más agua potable

tendrás que ponerte
otra vez, a lamer
todas las hojas del rocío

y convertirte en una hermosa
cantimplora

y si nos volvemos
a dormir
en el sopor
de mi agua peligrosa
despertarte
y arrastrarme al borde
del colchón
y allí esperar el sol abrazados
como cocodrilos
panza con panza

2006-10-08T09:51:00.000-07:00

dos huérfanos burgueses

Al escuchar el estrépito, salgo al balcón.
El día está muy nublado, el cielo totalmente blanco.
Siguen los estrépitos, una ambulancia, la gente corre en todas direcciones.
Yo pienso –ahora es el momento en que una bala perdida me deja tuerta-
Hay un policía en cada esquina, un humo blanco, como si el cielo y la calle intentaran penetrarse, estoy descalza aunque es invierno y hace mucho frio.
No es la primera manifestación que pasa cerca de casa, es la segunda desde que vivo aquí.
Las palomas se dispersan en dos columnas ordenadas. Entro, cierro las ventanas,
las palomas ya estarán de nuevo en la terraza agujereando la cerecita.
En la casa el aire es tibio, noto el resabio de olor a bife de hoy al mediodía, mezclado con el habitual olor a incienso, vuelvo a la cama, al libro de poesía y al te de hipéricum, y enciendo el último cigarrillo. Ante el impulso de ponerme las botas para ir al kiosko a comprar otro atado, temo
y si esperara un poco?

…

mis movimientos engarzados
en una música cursi
el ruido de los anillos
chocándose contra las cosas
mientras desarrollo la mímica
de lo doméstico
aprendida de mi madre
o de las señoras que limpiaron
la casa de mi madre
es el ruido de los anillos
del entrechocar de los platos
sucios en la bacha
entre el detergente y la resaca
de arvejas y fideos, café y semillas
de naranja en la boca
del desagüe
los anillos suenan contra la mesada
contra el mango de la pava, los anillos suenan
y es ese sonido
una música sensual
y femenina, instantes mínimos
de gracia en las manos
del ama de casa.

2006-10-04T17:36:00.000-07:00

sábanas I

éstas sábanas
heredadas
de mi abuela
no de su cama
si no de su causa

le fueron donadas
por el hotel Llao-Llao

habrán dormido en ellas
antes que nosotros

el presidente de los estados unidos
Shakira, Fidel Castro

a mi abuela le regalan cosas
para que reparta
entre los pobres

algunas me las regala a mi

2006-10-01T14:53:00.000-07:00

Siento todo irreal

desde que te conozco no logro escribir ni una sola oración que no sea una chorreadura de helado derretido en la solapa, que desde que te conozco no logro concentrarme en nada y no me importa, mi blog va perdiendo calidad, ya casi es uno de esos de treintañera aburrida, pensé en cerrarlo, ya no me dejan ni comentarios, que no estudio, no leo, paseo, tomo sol, no como, tomo agua, fumo, me peino, no me baño, visito gente que no veía hace meses para contarles que estoy enamorada, pierdo el tiempo, escucho virus recordando tu expresión, grito sola en casa y bailo sola y salto, no tengo plata, la primavera no me deprime, tomo el colectivo, me bajo y tomo el próximo para no llegar tan rápido a casa, muevo los muebles de lugar, miro nenes en las plazas, pienso en lo peligroso de eso y me río, no me siento ni linda ni fea, quizás fea, los libros que presté los regalo, me encuentro con ex algos y les sonrío abiertamente, y me siento inalcanzable, tranquila, necesito inspirar más aire del que mi cuerpo precisa, la literatura no me importa nada y si escribo mal no me importa nada, la distancia va perdiendo su espesor, quisiera haber escrito todas esas canciones de amor, no pienso cambiar las sábanas que ensuciamos juntos, es más

2006-09-29T11:24:00.000-07:00

él es el varón más hermoso que ví
y aunque no conozca su barrio
ni todos los hombres que viven en el
sé que es el más hermoso

el más fuerte
el más feroz, el más valiente
y tierno

el muchacho más hermoso
del mundo

me hace tan feliz que no necesito
comer nunca más

sólo fumar y fumar
rubia de contenta

2006-09-10T12:02:00.000-07:00

St. Moritz

Cuando terminé quinto año de la escuela secundaria, luego de unas intensas vacaciones. Me fui a vivir sola a Buenos Aires, tenía 17 años, era la primera mudanza de mi vida.

Desde entonces volví un solo invierno y todos los veranos.

Puedo ver la llegada a Buenos Aires en mi cabeza como la reproducción en cámara lenta de un choque automovilístico, igual a los que se ven en las propagandas pro uso del cinturón de seguridad “Luchemos por la vida”; puedo verme a mi, saliendo despedida por el parabrisas y rebotando contra el asfalto.

No era que extrañaba a mi mamá, ni el bosque, ni la heladera jugosa de mi casa, ni mi almohada, ni la tele. Si bien los extrañaba era una sensación periférica.

Cada hoja de mi diario, de cada día del primer año en buenos aires tiene escrita la frase: Omnia Mecum Porto. Soy todo lo que tengo o quizás todo lo que tengo lo llevo encima. La frase se va traduciendo como si tuviera vida propia, como células que mutan en mi interior, cada vez más lejos del origen pero cada vez más propia. Como un mantra.

En aquel primer regreso a Bariloche para las vacaciones de invierno. En un estado de alteración considerable y protagonizando una pobre interpretación literal de la frase en latín: viajé con dos enormes valijas con toda, absolutamente toda mi ropa y un montón de libros y cds. Estaba decidida a que nada me falte para ser feliz. A no extrañar nada.

No leí ni un libro, imposible hacerlo entre las peleas de mis hermanos con mi mamá, el teléfono que sonaba cada dos minutos y el cronograma de visitas obligadas a los amigos, las abuelas, las tía, etc, etc. Un amigo de Bariloche, que está a punto de recibirse de Licenciado en Letras. Me contó su experiencia con respecto a la vuelta, peculiarmente parecida a la mía. Cuando vivía allá se pasaba el día leyendo, deseoso de irse a Buenos Aires a vivir solo, lejos del bullicio familiar, a estudiar. Al volver la primera vez, no leyó ni el diario, y rogaba a su padre, que le deje cortar el pasto, arreglar la antena en el techo, pintar paredes. Todas esas actividades frívolas de las que renegaba cuando vivía con su familia y tenía cosas más importantes que hacer, que sacar la basura. Cosas como leer “La insoportable levedad del ser” de Milan Kundera.

Allá, más pertinente que leer, es tejer mientras se mira la nevada, tomar mates y charlar con mi mamá.

Hace poco me llegó, por una revista virtual de poesía a la que estoy subscripta, un e-mail con un poema de Wallace Stevens, se llama "Teoría" y comienza diciendo: Soy lo que me rodea.

“Vivo sola, camino por la casa nueva. Evito los cuartos de paredes blancas, altísimas y sin muebles. Busco los recovecos, la cocina. Todos mis movimientos están precedidos por una inmensa duda: ¿Quiero lavar los platos o quiero lavar la ropa? ¿Quiero escuchar música o quiero leer? ¿Qué disco? ¿Qué libro? Los días son largos, no logro abarcarlos, duermo la siesta ¨ Decía en las primeras hojas del diario que escribí en el primer año en Buenos Aires

Luego una nota tomada 3 años más tarde en diciembre del año pasado “la sensación es de haber engordado tanto, tanto que de ningún pantalón me sube el cierre y aguanto la respiración constantemente para mantener en su lugar los botones a punto de eyectarse fuera de sus ojales. ¿Cuándo empezó? ¿Fue cuando empecé a trabajar? Primero lo hice para conseguir lo necesario, pero cuanto más trabajo, más necesito. Ridículamente pago por mi propio tiempo. Tomo taxis para no llegar tarde a alguno de mis tres trabajos o a la facultad, compro comida de rosticería para no cocinar, comer rápido y poder dormir un poco más (desde septiembre duermo cuatro horas diarias). O quizás escribir, algo como: la distancia/ lejos de mi estoy/ veo con otros ojos/ no pienso/ no escribo / estar conectada requiere mucha energía /estoy cansada como para asombrarme/ elijo no mirar, no pensar/ dormir”

El poema sigue así: Las mujeres comprenden esto/ Nadie es duquesa/ a cien yardas de un carruaje. ¿Y quién es filósofa a mil seiscientos kilómetros de la facultad? ¿Quién es profeta en su pueblo? Cada año mi estancia en Bariloche es más corta. Buenos Aires me reclama, tengo trabajos con los que cumplir, fechas de examen a las que asistir. El último verano me quedé sólo un mes, pero a diferencia de los viajes anteriores, no trabajé. Fui a nadar al lago, subí a la montaña y pasé la mayoría de las tardes leyendo a Emilio Salgari en el jardín de la casa de mis padres.

Volver es difícil.

Hay un sueño terrible del que despierto agitada un par de veces al año, y es que tengo que hacer otra vez el secundario. Volver a Bariloche me da la misma sensación que estar retrocediendo 10 casilleros en un juego de mesa.

El poema de Stevens termina diciendo: Estos, entonces son retratos:
un vestíbulo negro; un alto lecho protegido por cortinados.
Estos son tan sólo ejemplos.

Al terminar el último verano. Me subí al Vía Bariloche de regreso a Buenos Aires. Miré por la ventanilla y estaban todos, mamá, papá, Valen y Juli, mi amiga Eka, la abuela Nelly: llorando. El ómnibus se puso en marcha y comenzó a moverse, yo también lloraba, cuanto más se alejaba de la plataforma más histéricos nos poníamos, ellos movían sus manos y hacían morisquetas, llorábamos y nos reíamos al mismo tiempo. Los vi achicarse de a poco, dejé de distinguir sus rostros pero percibía sus movimientos, y luego ya no los veía, pero los imaginaba tal cual los había visto hace un momento.

Antes de ir a la estación habíamos pasado como siempre, por la casa de mi abuelo Cholo para que me despida. Él estaba sentado en el sillón mirando la tele, agarró el bastón y se paró con dificultad, me abrazó con el brazo que le quedaba libre y me dijo a media lengua, en su idioma afásico post derrame cerebral y hemiplejia: yo te voy a esperar, no voy a irme sin antes verte una vez más. Fue muy claro y su voz sonaba como nunca la había escuchado en los últimos años. Quedé helada dentro de su abrazo, lo miré y había una tensión en sus ojos, como un dique a punto de quebrarse; entonces me soltó y empezó a hablar a los gritos un discurso jocoso bien a lo italiano del que cacé algunas palabras como Buenos Aires, tango, Chacarita mientras nos iba arriando hacia la puerta. Lo saludamos desde el auto y fuimos al geriátrico a despedir a la abuela Eugenia.

Hasta Piedra del Águila lloré sin parar. Pero no era el recuerdo lo que me movilizaba. Era sencilla y asombrosamente el paisaje. Atravesé la estepa como una aguja que va cosiendo una herida. Y no terminó de cerrarse hasta la noche, cuando el camino me era indiferente y en la oscuridad podría bien estar yendo, como viniendo, cada vez más lejos de lo real, como si viajara en un cohete a la luna. Entonces volvió a mi memoria, una frase como un meteorito. La había encontrado citada por un mochilero en el cuaderno de comentarios del refugio de montaña Laguna Negra. Sólo decía:

“Yo tengo la impresión de las montañas
como un inmenso delirio de grandeza”

Luego de caminar 16 kilómetros cuesta arriba durante cinco horas por el bosque. Recibida en la cumbre por la laguna helada del deshielo, recogida entre riscos como en una gigantesca taza rota que ya no puede retener su contenido. Viendo nacer una y otra vez y otra el Río Villegas que había bordeado todo el camino desde Colonia Suiza y frente a aquellas rocas manchadas de nieve, comprendí como una revelación, el éxtasis con el que había sido escrita y sentí que más allá del filo no habría nada y que el viento que arreciaba no provenía de ninguna parte.

Conrado Nale Roxlo, había llegado hasta mi gracias a la memoria del mochilero (que me figuré como un joven buen mozo y desaliñado igual a Jack Kerouak) y nos había dado, a ambos un consuelo para la distancia; la promesa de un vínculo inquebrantable. Él no decía "Yo vi las montañas", él afirmaba "Yo tengo la impresión de las montañas". Y no era otra cosa que decir yo soy una montaña.
Un vínculo inquebrantable consigo mismo.

El ayudante de abordo vino a regalarme caramelos. Me miró como si fuera su hermana menor. Al rato me trajo café. Se fue y volvió en seguida -no llores más, por favor-. Yo me reí y seguí llorando hasta que me quedé dormida, agotada.

Al llegar a Neuquén me despertó, por si quería bajar a estirar las piernas y tomar un poco de aire. En el espejo del baño de la estación vi mis ojos hinchados como albóndigas, me lavé la cara, fumé un cigarrillo parada en la plataforma.

Un hombre se acercó, me preguntó si yo era la chica que lloraba. Era el chofer. Ante su pregunta, en una rotunda afirmación, me largué a llorar otra vez. -¿Tomás mate?- Preguntó y yo asentí con la cabeza. Entonces me invitó a viajar en la cabina.

Se llamaba Eduardo, tenía alrededor de 40 años. A los 17 años había empezado a manejar camiones, conocía el país de punta a punta. Varias veces, cruzando a Chile había quedado varado en la nieve, y en una de esas veces no pudo avanzar en seis días. Seis días sólo en el camión.

Los dos habíamos ido a la primaria en la escuela Nro 44 de Puerto Moreno y a la secundaria en el C.E.M 46. Vivíamos a escasos kilómetros sobre la ruta Bustillo. Yo había sido novia de un par de amigos suyos. De hecho hablando, de ese modo en el cual es imposible reconstruir la genealogía de la conversación, me enteré gracias a él, por qué una vez hace 5 años una chica que no conocía más que de vista me había atacado en una fiesta rave en el "Camping Las Petunias”, quemándome deliberadamente la mano con un cigarrillo. Le decían la Dracu, y estaba enamorada de su amigo Ezequiel, el chico que vendía juegos de magia en la puerta de la chocolatería “El Turista” en la calle Mitre y que en ese entonces coqueteaba conmigo.

Me mostró dos cicatrices de bala que tenía en el abdomen. A los 18 años lo habían mandado a Malvinas. Una bala aún estaba dentro de su cuerpo. Yo lo escuchaba con un cierto romanticismo que me despiertan temas como la guerra. Pero su aspecto no era el aspecto romántico que podría tener un veterano. No era una víctima, era un provocador.

Iba deduciendo por lo que contaba, que la guerra y los viajes, le habían dado una noción del tiempo y de la soledad, muy palpable: la soledad del hombre que tiene un arma en la mano para defenderse de otro hombre que tiene un arma en la mano, el tiempo que transcurre dentro de un camión hundido en la nieve, en la punta de una montaña.

Su comportamiento se regía de manera fiel por dicha noción y con cada historia que contaba sustentaba siempre la misma hipótesis -Mirá linda, vos tenés que hacer lo que se te de la gana porque mañana te pisa un camión y te morís, y andá a cantarle a Gardel… -Para adentro yo le contestaba -si mañana me pisa un camión, y me muero, por lo menos que lo estés manejando vos…-y de pronto me di cuenta: estaba charlando con un fugitivo, alguien que intentaba huir obstinadamente del tiempo?

Distraída por su relato, repuesta de mi llanto. Subí a mi asiento para que me sirvan la cena. Antes de irme me dijo -Venite más tarde así te muestro la llegada a Bahía Blanca, toda iluminada, es lo más lindo del viaje-Después de comer y de ver “Mickey, Donald y Goofy: los tres mosqueteros” Bajé y volví a sentarme en el lugarcito que hay entre el asiento del chofer y el ayudante de abordo. Este último me ofreció whisky. Acepté y me trajo un vasito de tergopor.
Di un primer trago prudente.
-Criadores ¿no?
-Sí- Contestó Eduardo, y quitó la vista de la ruta para mirarme por un tiempo que me pareció imprudentemente largo, en el que dijo subiendo el tono de voz.
-¡Nena! ¿Cuantos años tenés? ¡¿Como es que una chica linda como vos conoce el Wisky Criadores?!
-Trabajé en la bailanta.- Dije yo y di un segundo trago. Estaba entrando en calor, y los cachetes se me pusieron colorados.
-¡¿En Moritz?! -Todo lo que él decía traía adosados varios signos de exclamación.
-Sí- Dije yo como si nada, haciéndome un poco la interesante. -Pero fue hace varios años, antes de mudarme a Buenos Aires-
-¡¿Vos eras la nena de la barra?!
-Sí. LA NENA. Seguro que vos ibas siempre.
-Con razón me sonabas conocida. ¿Cuántos años tenías 12?
-15
-Andrés, traeme Coca-Cola que brindamos.
-¿Por qué?
-¡POR LA NENA!

De la bailanta derivamos en la whiskeria “Woman”, yo había entrado sólo una vez, con unos amigos, disfrazada de varón. De la whiskería derivamos en hoteles de paso, como yo nunca había ido a uno en Bariloche me recomendó el que está a la salida de la ciudad, el "Tu y Yo", que tiene en el cartel dibujados unos gatitos o unos cisnes –no me acuerdo- haciéndose arrumacos y el "Tres Reyes" que queda por la calle Elordi creo. De los hoteles de paso derivamos en lencería femenina. A Eduardo no le gustaban las tangas, prefería los culotes y jamás gastaba menos de cincuenta pesos en un conjunto para una amante. Tampoco compraba nada de nylon ni poliéster. Nunca elegía el color rojo, sí blanco o color cremita o negro.

-¿Vos que sos noventa?
-Sí noventa- Evidentemente tenía el ojo entrenado en talles de corpiño, pero no me intimidó su inesperado comentario.
-A mi las muy pendejas no me van, eh…Me gustan las treintañeras mantenidas. Porque vos, por ejemplo, vos ahora estás así- dijo mientras pegaba un golpe con el puño cerrado contra el volante revestido en goma
- dura.
Ahora sí había logrado darme vergüenza y me puse colorada.
-Pero a los treinta es más difícil, hay que ir al gimnasio o eso nuevo que van todas las treintañeras, ¿ cómo es?
-Pilates.

Un olor asqueroso entró en la cabina y los dos abrieron las ventanillas.-¡Uy! Que hijo de puta el que fue al baño!- Eduardo empezó a apretar intermitentemente un botoncito que decía W.C. -Cuando cagan así les apago la luz del baño-

Andrés volvió a llenar con whisky mi vasito de tergopor. Eduardo prendió un televisor muy chiquito que había a su izquierda. -A ver veamos en que andan…-la imagen se veía en blanco y negro y Eduardo fue cambiando de cámara, se veía todo el colectivo.
-Esto es como Gran Hermano, tenemos una camarita en el baño también, pero la prendemos sólo cuando van las chicas.-
Desde hace un rato que tenía ganas de hacer pis y me sentí bastante incómoda y tonta con su comentario, no lograba no creerle. Decidí aguantarme un poco más.
-Vemos cada cosa desde acá…-los dos me miraron con los ojos brillantes.

-Bueno y ¿porqué llorabas cachorra?
-Porque voy a extrañar- dije y me sentí una nenita.
-Pero vos te vas porque querés… ¿o no?...
Me quedé en silencio. No recuerdo si dudé. Dije.
-Sí

Pasaron siete meses desde la última vez que estuve en Bariloche.
Hace tres semanas me llamó mi papá en la madrugada. Yo había estado trabajando de camarera hasta hace una hora y estaba tan cansada que no reparé en lo sospechoso del llamado. Mis dos hermanos se encontraban viajando en ese momento en ómnibus a Buenos Aires. Me dijo -Ranita. Se murió la abuela Eugenia, hace dos horas, de un paro cardiorrespiratorio mientras dormía. Según la enfermera a las tres la escuchó levantarse a tomar agua y a las 4:30 fue a verla y estaba muerta.

Volví a la cama, sólo quería dormir. Al cerrar los ojos repuse la imagen. La vi poniéndose las pantuflas, luego caminando hacia la cocina, agarrar el vaso, llenarlo, beber. Y caminar de vuelta a la cama. Luego pensé en la última vez que la vi, saludando con la mano desde la ventana del geriátrico, llevaba un sweater rojo que le resaltaba la blancura y los ojos celestes de gringa. También tenía un sombrero de paja con una cinta roja. La fascinaban ese tipo de sombreros. Era una mujer muy bella, aunque poco cuidadosa con los sentimientos de quienes la rodeábamos. Estoy segura que ese día no tenía un sweater rojo, ni tampoco un sombrero. Estaba bastante más achacada. Pero agradecí por las licencias que se toma la memoria de embellecer ciertos recuerdos.

Al despertar, al medio día, mientras me lavaba los dientes, miré mis manos reflejadas en el espejo, y recordé la piel de la abuela Eugenia. Suave como el papel con que se arman los cigarrillos, casi transparente. Lástima la abuela Eugenia que no me vio con el pelo teñido de rubio, como ella, como Marilyn, por fin la hubiera puesto contenta.

Me fui a buscar a mis hermanos a la estación y darles la noticia. Al llegar a la plataforma y ver entrar el Vía Bariloche me acordé de Eduardo. Hacia el final del viaje nuestra conversación se iba poniendo cada vez más íntima proporcionalmente a que yo me iba poniendo cada vez más beoda, hablamos de sus amores y de los míos. Era sin dudas un mujeriego, calavera, seductor y buen tipo a la vez, ecuación que da como resultado en la mayoría de los casos un rompecorazones. Ante mis comentarios tendenciosos y casi condenatorios me sorprendió diciendo.
-¿Te gustan los boleros?
-Sí, una vez leí una entrevista a un escritor colombiano, Gabriel García Marquez, que decía que el que no entiende los boleros, no entiende nada…
-Tiene razón ese tipo. ¿Conocés “Corazón Loco”?
-Sí.
- Cuando las mujeres empiezan con sus preguntas de por donde ando y con quién duermo yo les digo: Mirá dulzura, no lo sé. Y les canto. “No te puedo comprender, corazón loco/ No te puedo comprender y ellas tampoco/ Yo no me puedo explicar cómo nos puedes amar tan tranquilamente/ Yo no puedo comprender cómo se pueden querer dos mujeres a la vez y no estar loco”.

Cantando boleros llegamos a Bahía Blanca: la preferida, iluminada y sublime. Subí a mi asiento para dormir algunas horas antes de llegar a Buenos Aires. Pensando en mis dos casas, la del bosque y la de la ciudad, como en dos novias. Cuando bajé del micro quise despedirme de Eduardo, quizás intercambiar direcciones de e-mail, pero ya lo había reemplazado su compañero y él estaba durmiendo.

Como una amante indecisa voy y vuelvo de Almagro al kilómetro 15 de la Avenida Bustillo, sigo repitiendo el ejercicio del omnia mecum porto, y cada vez, cargo a mis espaldas mi hogar como un caracol. Pero desde hace un tiempo que dejó de importarme ¿Cómo las puedo amar tan tranquilamente? ¿Cómo se pueden querer dos ciudades a la vez? No lo sé, corazón loco, pero ya no pretendo comprenderte y ellas
tampoco.

2006-09-06T06:21:00.000-07:00

Convivencia II

Hay un chiflete en la ventana
por donde entra un viento finito
que desordena el humo del incienso

2006-09-06T06:18:00.000-07:00

Convivencia

a esta hora las moscas
aún no se han levantado
ni las hormigas
me permito
descuidos higiénicos
torpezas

2006-09-01T10:14:00.000-07:00

El amor es engaño del instinto II

la otra noche no usamos
preservativos y tuve miedo
de quererte, terror
de que me quieras.

…

por la tarde tiendo mi cama
ceremoniosa
me tiendo en ella, me envuelvo
en esa mortaja
a soñar

2006-08-30T12:23:00.000-07:00

tres intentos trágicos

seré trágica esta vez
no voy a ser moderna y comprensiva
voy a decirte: lo nuestro no puede ser,
pertenecemos a mundos diferentes,
lo que hoy es pasión, amor y dulzura
será mañana la causa de nuestra desdicha.

Voy a ser valiente esta vez
no voy a ser desprejuiciada y superficial
voy a pedirte que te vayas
voy a quedarme sola

voy a tomar una postura clásica.

2006-08-30T11:52:00.000-07:00

La chica de las flores

“Y una canastita llenita de flores
no la descuides vidita
que son mis amores”

ese ramo de lilium y astroemelia
y hoja de iris y cripsófila que no te dejé
que me compres en el puesto de la
esquina de Corrientes y Uriburu aquella
madrugada, hace una semana porque
en mi vida
hay tantas flores y en el
momento pensé, que no valía
el precio que tenía marcado
porque eran pocas varas y no
durarían ni dos días
por lo abierto de los capullos
por el verde casi amarillo de las hojas

lo que daría hoy por mirar
ese ramo mustio en un florero
por haberlo visto marchitarse cada
día un poco como una
despedida más larga o haber guardado los
pétalos en el libro del quijote que me
regalaste, para olvidarlos y que
me sorprendan en el verano cuando
dijiste que debía leerlo, lo que
hubiera dado por haber tenido ese ramo
con esos lilums para
mirarlo a la hora de tu embarque

o antes en el albergue
transitorio que tanta
risa te dio el nombre
y las láminas con pequeñas luces que
se prendían y se apagaban en retratos de
puertos, faros y cruceros
y la alfombra roja y las
paredes de la habitación hechas con
espejos cortados en tiritas y puestos
uno al lado del otro donde
nuestros cuerpos se convertían en
collages, o el espejo del techo donde
un ventilador giraba en mi ombligo

lo que hubiera dado por tener
el ramo de lilums blancos y astromelias sobre la
pila de ropa mezclada tuya y
mía sobre el suelo y mirar
espejos y flores y no saber
cual es mi reflejo.

2006-08-29T19:28:00.000-07:00

el encanto II

Yo solía decir: Soy una persona triste.

que arrogancia…

calma, calma
todo se mueve tanto y de tal manera, que
no sabés
cuantas veces te vas a contradecir.

que hipócrita optimismo!

que fácil contar anécdotas,
ser tu propia vencedora
tu cronista condescendiente.

ya te diste cuenta
nunca escribís nada iluminado,
solo te revolvés
las entrañas

convertís tu vida
en una crónica policial
tu vida
está
tan vacía
nena

tan vacía

que ante el dolor
para no ser menos
te lastimás

2006-08-29T18:47:00.000-07:00

dos de la abuela eugenia

11 de septiembre

-¿Quién era?
-la abuela
-¿Qué decía?
-prendan la tele que están invadiendo Estados Unidos…

…

-¿y abuela? Se murió el papa…
-no te rías que era de la familia
-de la familia abuela…
-¡tenía sangre polaca! ¡Como nosotros!

2006-08-28T17:57:00.000-07:00

día de playa en Las Toninas

cada sombrilla es un sueño
las familias han desplegado sus canchas de tejo
como un dominó

dos sombras salen del mar
junto a dos chicas en bikini
las cuatro pisan la arena
unas dejan huellas, las otras no

los rayos del sol abren estrías de sal en el agua
intento atarlos con los brazos
como un ramo
como enlaza el mar a los bañistas
y el sueño a la vigilia

viaje a Santa teresita en bicicleta

obligada a recorrer el día
que se despliega

amarillo y verde

campo largo
y un árbol

otro árbol
naranja y verde
más campo

un árbol, un arbolito
rojo y gris

campo campo campo

pedaleo en mi bicicleta alquilada

como si batiera con los pies
un plato de vitina infinito

antes de llegar veo los autos
avanzar por la ruta
como vacas luminosas

al costado del camino cada vez más gris
me miran pasar una vaca muerta
y los árboles de un bosque
contra el cielo conglomerado

2006-08-23T11:53:00.000-07:00

tres bocetos

tuvo miedo de que me mate
y estuve muerta
hasta que lo llamé
pero aún estando viva
estaba triste
porque los duelos
son de una vez y para siempre

…

así me satura
a medida que pasa
siento que lo pierdo
pero me digo
no hay nada más errado
el tiempo empacha
no vacía

…

relojes

una canilla gotea
una lamparita se quema
hierve el agua para el mate
crecen las raíces negras
como orillas donde el mar
rubio se retira

2006-08-19T16:14:00.000-07:00

LA DESESPERACIÓN

(Atribuida a José de Espronceda)

             Me gusta ver el cielo

con negros nubarrones

y oir los aquilones

horrísonos bramar,

me gusta ver la noche

sin luna y sin estrellas,

y sólo las centellas

la tierra iluminar.

               Me agrada un cementerio

de muertos bien relleno,

manando sangre y cieno

que impida el respirar,

y allí un sepulturero

de tétrica mirada

con mano despiadada

los cráneos machacar.

               Me alegra ver la bomba

caer mansa del cielo,

e inmóvil en el suelo,

sin mecha al parecer,

y luego embravecida

que estalla y que se agita

y rayos mil vomita

y muertos por doquier.

        Que el trueno me despierte

con su ronco estampido,

y al mundo adormecido

le haga estremecer,

que rayos cada instante

caigan sobre él sin cuento,

que se hunda el firmamento

me agrada mucho ver.

        La llama de un incendio

que corra devorando

y muertos apilando

quisiera yo encender;

tostarse allí un anciano,

volverse todo tea,

y oír como chirrea

¡qué gusto!, ¡qué placer!

        Me gusta una campiña

de nieve tapizada,

de flores despojada,

sin fruto, sin verdor,

ni pájaros que canten,

ni sol haya que alumbre

y sólo se vislumbre

la muerte en derredor.

        Allá, en sombrío monte,

solar desmantelado,

me place en sumo grado

la luna al reflejar,

moverse las veletas

con áspero chirrido

igual al alarido

que anuncia el expirar.

        Me gusta que al Averno

lleven a los mortales

y allí todos los males

les hagan padecer;

les abran las entrañas,

les rasguen los tendones,

rompan los corazones

sin de ayes caso hacer.

        Insólita avenida

que inunda fértil vega,

de cumbre en cumbre llega,

y arrasa por doquier;

se lleva los ganados

y las vides sin pausa,

y estragos miles causa,

¡qué gusto!, ¡qué placer!

         Las voces y las risas,

el juego, las botellas,

en torno de las bellas

alegres apurar;

y en sus lascivas bocas,

con voluptuoso halago,

un beso a cada trago

alegres estampar.

         Romper después las copas,

los platos, las barajas,

y abiertas las navajas,

buscando el corazón;

oír luego los brindis

mezclados con quejidos

que lanzan los heridos

en llanto y confusión.

         Me alegra oír al uno

pedir a voces vino,

mientras que su vecino

se cae en un rincón;

y que otros ya borrachos,

en trino desusado,

cantan al dios vendado

impúdica canción.

         Me agradan las queridas

tendidas en los lechos,

sin chales en los pechos

y flojo el cinturón,

mostrando sus encantos,

sin orden el cabello,

al aire el muslo bello...

¡Qué gozo!, ¡qué ilusión!

2006-08-17T09:17:00.000-07:00

Geriátrico

I

sobre una cinta de tela
uno al lado del otro
escribieron el mismo nombre
repetido muchas veces
como una fila de hormigas

Eugenia Szeina Eugenia Szeina Eugenia Szeina

luego los cortaron

y luego los cosieron

cada pedacito de cinta
en el cuello de cada camisa
en cada media, en cada bombacha
en la cintura de los pantalones
en el reverso de los sweaters
en las pantuflas

doblaron todo
y lo pusieron en un bolso
con el cepillo de dientes
el frasco de colonia y un peine

y como a una nena que se va de campamento
despidieron a mi abuela
en la puerta del geriátrico.

II

la enfermera llevaba abrochada
al bolsillo del delantal blanco
una credencial de identidad:
Miguel Almonacid.

es rara mi enfermera

nos comentó la abuela
en la primer visita.

III

hay sillas de caño dispuestas
frente al televisor
como en una matinée

alrededor de una
baila una vieja

cuando paso a su lado
me agarra la mano

me lleva en círculos
como en el juego de la silla

espere señora
le digo
que necesita?

al vernos
la abuela Eugenia se acerca
como una manada de búfalos asustados

se le para enfrente
y la mira a los ojos
soltala
le ordena
y la vieja no me suelta

soltala

le dice

Lidia, no me jodas…

como si la frase fuera todo lo que tiene

y al decirla se quedase sin nada

las veo duras
por un instante
enfrente mío
como juguetes

a los que se le gastan las pilas.

2006-08-11T14:25:00.000-07:00

*LÒGICA DE LO EFIMERO (II)

¨ Un día vive un día ¨

*LO EFÌMERO DE LOS MAMÌFEROS

La viuda a su comadre en el entierro.
-: Adela, somos absolutamente emìferos.

*LO EFÌMERO

si se dilatan los pezones de todos los maniquíes
y de una patada estallan las vidrieras de las zapaterías
si al mismo tiempo se desabrochan todos los corpiños
y de las lencerías salen volando las bombachas como mariposas
¿qué dirán los titulares de Crónica TV?

2006-08-11T14:23:00.000-07:00

tardes amargas

en tus ojos de mate lavado
flotaba yo
agarrada a un palito de yerba.

2006-08-10T17:36:00.003-07:00

La princesa rusa
siempre tiene los pies fríos

por la noche
sus pasos de nieve
crujen

pisan las baldosas
sus pies de bailarina arqueados
como lomos de gatos blancos

la princesa rubia
abre la heladera
descalza

toma agua
del pico de la botella

fumo demasiado
piensa la princesa

camina a tientas

en la oscuridad
las princesas brillan

entra al baño
el agua corre

y desde la cama
el príncipe escucha
la lluvia tropical
del inodoro.

2006-08-10T17:36:00.002-07:00

Si se pierde una virginidad, no se encuentra más

tarde o temprano verás
a la Virgen Perdida
flotando en el río
como un camalote
verde hinchada como una víbora

…

la Virgen Perdida no es de aire, es de agua
agua blanca como la leche

se arrastra por las fuentes de las plazas
se sienta entre los vagabundos, se emborracha
y pregunta qué hace allí, quien es, porqué…
nadie nunca le responde
la Virgen Perdida está sola
eso la pone triste, la deprime
y cuando se deprime, realmente está perdida,
porque se va quedando quieta,
muy quieta.

…

cuando llegó
ya estaba perdida

fue una tarde de calor:
se demoró a meter los pies en un río
donde el agua blanca como la leche
la complacía, la hacía reír
y cuando quiso irse
el río no era blanco era negro
caminó toda la noche
tratando de ubicarse mirando las estrellas,
pero no pudo nunca encontrar a las otras
vírgenes cazadoras-recolectoras de las que se había separado.

…

entonces fue que llegó a la ciudad, llegó desnuda, con frío, con hambre.
comía con los gatos del parque, lo que las viejas y los viejos les tiraban
pasó el verano y en otoño los gatos la abrigaron, la lamieron,
le contagiaron pulgas y la rascaron
pero con el primer invierno no pudo
la Virgen Perdida pereció junto con las hojas secas
y se acostumbró como ellas a la muerte leve.

Si la virginidad no se pierde, alguien la abandona

a la Virgen Abandonada nadie la busca. nadie la reclama. nadie la extraña.
nadie pega un cartelito en un poste con su foto
que diga ¨ soy virgen, busco a mi dueño…¨
a la Virgen Abandonada rápidamente se la olvida.

2006-08-10T17:36:00.001-07:00

acto primero

¿quién va a morir primero?

vos

¿cómo sabés?

por tus ojos

¿qué tienen?

un brillo

un brillo…

escarchado, como un río
quieto, un río que no es un río

¿qué es?

un charco. No
un charco no

¿un pozo?

sí, un pozo que brilla

¿cómo un ojo?

sí, sí, un ojo que brilla con una sola pupila
blanca

como la luna!

2006-08-10T17:36:00.000-07:00

el lenguado
(para martìn armada)

un pez es un avión
y un niño es como un pez
come un anzuelo como un helado
come un pez como una lengua come una lombriz
que se retuerce como una niña
que no soy yo
no
soy
una niña
atada a una piedra
atada a un pez:
yo
estoy atada
a las palabras
atadas
a toda
la realidad atada al sol

el sol está atado al SOL
y los aviones

los aviones están atados
al cielo
atado a la tierra

los pichones
nacen atados
al viento
y los peces
nacen atados
al río
por un hilo
que se corta
con el filo
del hambre
solo
en el puerto
un barco
un muerto
se desplazan desatados.

2006-08-09T15:00:00.000-07:00

el carozo de la fruta rige

al árbol

que fue fruta

y antes árbol

el carozo del árbol rige

a la fruta que fue árbol

y después fruta

el carozo rige

mi alma

que fue árbol

después flor

y ahora es fruta

2006-08-09T14:55:00.000-07:00

Anoche tomé whisky con dos mochileros.

Amanecí en el altillo de una casa muy vieja
escuchando un murmullo incomprensible
lluvia cayendo en el techo.

Dentro de una bolsa de dormir, desnuda
con el carozo partido, el corazón despojado de una fruta
en el piso el sobre abierto de un preservativo
escrito en francés.

No sé donde estoy, ni recuerdo cómo llegué.

Desde la ventana veo una perra que ladra encadenada a su cucha,
un rosal rojo, un camino de laja y ciruelos, muchos ciruelos;

no se pronunciar sus nombres, ni ellos el mío.
de nuestros idiomas se desprenden los sonidos
como las hojas de los árboles

y caen secos
sobre el pasto sin cortar,
debajo de un peral
junto a los restos de un gallinero,
una malba, una aljhaba, una planta de frambuesas
quemada por la helada.

Quisiera que hablemos de cómo el vapor
envuelve todo el jardín

y las palabras
se consumen en el intento
como árboles de humo

construyen dentro del cuarto
la mímica del otoño

llenan los renglones de sombras,

dejan mi emoción como un tronco pelado.

2006-08-09T14:54:00.000-07:00

Punta Mogotes

Hoy se acabaron los fósforos que bajé a comprar al kiosco
la noche que viniste por primera vez.

Fui al supermercado y compré fideos verdes,
los mismos que trajiste vos
la noche que viniste a casa por segunda vez.

Sigo leyendo el libro, que me prestaste
como quien se olvida el saco
en un lugar al que quiere regresar.

Guardé tus poemas impresos en un folio con un clip
en el estante de las cosas que no tienen sitio.

Cada vez que llueve
tengo la patética sensación de que te extraño
de que vos me extrañas a mi.

2006-08-09T14:53:00.000-07:00

enroscar nuestros cuerpos de tal manera que sean y no sean a la vez

mi brazo mima un torso fantástico y encuentra una boca con el pulgar frío descubre un recoveco extrañada la mano derecha pasea por la nuca caminando de dedo en dedo descorre el pelo sobre la oreja izquierda desde el lóbulo hasta la mandíbula manteniendo el pulgar en el cuello apostado en la primera vértebra de la espalda el meñique dentro de la oreja como si fuera el ombligo y el dedo medio en carrera imposible hacia la boca con los ojos cerrados con los ojos abiertos un dedo se transforma en lengua descubro abro en excavaciones arqueológicas bocas por todo el cuerpo puedo ser correspondida con un beso tímido detrás de la rodilla un beso de labios cerrados secos y tibios como besar un pan recién horneado besar con la nariz lengua de las más indiscretas así tras los codos las axilas la ingle el vértigo de una sonrisa nueva en cada pliegue cada arruga de la panza levanto mis pechos como si fueran enormes hojas verdes miro detrás encuentro racimos dulces como si estuviera cosechando frambuesas te ofrezco y tu boca acepta golosa todas mis lenguas que nacen y se corrompen en el tiempo que tardamos en aprender.

2006-08-09T14:51:00.000-07:00

tiene un cuello que es un abismo
una boca inhóspita
y los ojos como bolitas cascadas

rozó mi frente con la lija de sus dedos
al final de la película
me miró con cuidado
deteniéndose en mis ojos
y mientras se arrepentía de hacerlo, dijo
estás linda peladita
ahora no vas a suicidarte, no?
cerró la bragueta de su pantalón
puso play a la video casetera
se fue a la cocina y no volvió

me dejó temblando
con mi pequeño y vulgar acto
pensando

pobre, tantos golpes que te dieron…

2006-08-07T14:30:00.000-07:00

al leer Las Plantas, de Jean Marie Pelt

Metida en la cama lee en voz alta
los últimos comentarios que se han escrito
sobre su reciente y escandaloso matrimonio.

¨ Entre la Esfinge y la Flor
ha habido una adaptación mutua
en el transcurso de la historia,
aunque sea imposible saber
si es el Insecto o la Flor
el que se ha adaptado al otro ¨

Enciende un cigarrillo.

¨ La respuesta es, claro está,
que ha habido una coadaptación mutua:
tanto el Insecto como la Flor
han evolucionado simultáneamente
por su estrecha interrelación ¨

Larga el humo de la primera pitada, lentamente
¿Te acordás cuando nos conocimos?
El ruido de la ducha tapa su voz, él no la escucha.

¨ Finalmente,
han dado como resultado
una fórmula de coexistencia a dúo,
excluyendo a todo posible insecto competidor ¨

Da una segunda pitada brusca al cigarrillo.
Saltea un par de párrafos y continúa

¨ Parece que ella
cela el secreto de su extraña relación monógama
entre una especie vegetal y una especie de insecto.¨

Deja caer el cigarrillo en la taza de café frío.
Con la revista en la mano, se pone las pantuflas y camina hasta el baño,
pasa por la puerta entreabierta y se sienta en el inodoro con la tapa cerrada
¿Qué fue lo que más te gusto de mi la primera vez que me viste?
Ya sabe la respuesta, así que se guarda la pregunta que ha hecho miles de veces.
Él sale de la ducha, la besa, unas gotas se desprenden de su pelo y la mojan.
Mira su cuerpo desnudo mientras se seca.
Él se da cuenta; entonces baja la mirada y sigue leyendo en voz baja

¨ La constancia y la fidelidad
son las únicas garantías
de la perpetuación de la especie,
ya que la Flor
sólo puede fecundarla su compañero específico
cuya desaparición señalaría el principio de su muerte ¨.

2006-08-07T14:24:00.000-07:00

Lupecita, por favor,
no me escribas más poemas...

para conjurar el amor
hay que decirlo
decir : yo te amo
o yo te amaba
tanto, tanto, tanto

pero ya no te voy a escribir
poemas de amor
no como lo hacía antes
como un grito de verdad
como una excusa

2006-08-07T14:17:00.000-07:00

Las cartas de Adelita

I

:
acá el viento es un pañuelo de seda bordado con autopistas
en este momento puedo verlo llevarse las sombras de algunas nubes
y el pasto recién cortado.

por hoy es todo lo que tengo para contar, hacerte saber como estoy
en un acto egoísta quizás, me sirve para acercarme a vos
para tentarte a que me abraces y me trates de cursi
hasta que me enoje, dándote pie a todas tus burlas
que me hacen olvidar mis pensamientos por un rato
parados con un solo pie en el silencio
de un momento a otro se nos volverá absurdo
y nos hará explotar de risa y mirar al mundo casi con lástima
desde nuestro lugar privilegiado
este universo paralelo
nuestro amor de fractal

un beso, adela

II

:
donde menos esperaba
encontré lo que perdí
estaba ayer en la heladería
era él, los ojos que extraño
y esas historias medio inventadas de cuando era chico y vivía en el mar

su helado de frutilla y chocolate manchó la camisa que llevaba puesta,
el pantalón de playa y hasta chorreó por un agujero en su alpargata derecha
llegando al dedo gordo del pie,
estaba tan lindo con sal en las cejas y las pestañas, que cuando se fue
con un saludo distante, aunque camuflado en besos y risas,
no se dio cuenta de que dejo en mi piel balnearia una quemadura de tercer grado.

III

:
el amor es una falacia
el tuyo en particular
inspiró mis peores poemas, oraciones que en otra hubiera detestado

el recuerdo es un nudo
el tuyo en particular
ahorcó mis ganas
destinadas tal vez al cuerpo de otro
y al tuyo en mis sueños

¿ ya te dije que recordar es una actividad psicótica ?
te exprime hasta que no queda nada adentro, nada propio, espontáneo
todo significa algo en ese proceso exhaustivo que deja una pasa de uva en el pecho.
Pero un día el deseo se cansa de las frutas secas, y comienza a comerse a si mismo
y el vacío que va dejando se llena de tranquilidad

nada en mi ha cambiado realmente
pero el amor ha mutado y sí
me fui con otro,

adelita

2006-08-07T14:16:00.001-07:00

(una expresión de deseo)

¡cómo me bañaría con la manguera en el patio del vecino!
empapada y descalza entraría en su casa
llevando en los dedos de los pies
agua /pasto/ barro/ algún ala de insecto manco
y que lo limpie el que viene atrás
o nadie
para que crezca en los vestigios de la ducha silvestre
sobre el parquet
un campo abierto de enormísimos árboles coliflores
y llegue alejo con su pollera y sus polainas negras
como en mi sueño
flotará en el aire un vapor verde-amarillo
porque estará saliendo el sol
y él
se vera tan sexy,
atravesado verticalmente por la mañana.

2006-08-07T14:16:00.000-07:00

animal planet

cuando el dueño, de viaje por Europa,
piensa en regresar a su casa en Oklahoma
Boby, camina hacia la puerta moviendo la cola.

(los perros son tan espontáneos para algunas cosas)

cuando alejo de viaje por Europa
piensa en volver
me gustaría ser perro.

2006-08-07T14:05:00.000-07:00

vuelve al ruedo con aquellos simples poemas de amor...

el amor

I

me lleva como un pez llevaría el río en sus escamas
duermo en sus redes y me escurro
como un charco que se evapora
a las tres menos veinte de la madrugada
vuelvo a casa
sola en la humedad de las ventanillas del 20.

II

si me preguntaran qué es el amor
diría

la nube de pelo
que descargas sin piedad
sobre mi cara

al despertar me rapé
con su maquinita

para el desayuno hicimos café
para la siesta dormimos como cucharas

hubo amor cada vez
que la circunstancia fue propicia.

III

sobre mi piel vítrea
tu boca de agua
y gelatina sin sabor
sigue un sendero sigiloso
de gota
caracol
lagrima espesa
en coagulación transparente.

2006-07-26T06:34:00.000-07:00

TITUS

El grupo de Beetsme

No se si fue antes o después de leer Las 50 cosas que los chicos pueden hacer para salvar el mundo. Antes o después de que la abuela me pregunte ¿que vas a ser cuando seas grande? Y yo pensé: presidenta y bióloga, para salvar el mundo.

O si comenzó realmente una tarde que nevaba y daban Gorilas en la niebla, por Canal 6.

En mi casa estaban suscriptos al Correo de la UNESCO, la revista de la fundación La Caixa, la revista Humboldt y compraban el diario Página/12, mi suplemento preferido era Futuro. Para mi cumpleaños de diez compré un libro de biología ilustrado que explicaba el biotopo y el equilibrio de los ecosistemas.

Yo tenía mi futuro todo planeado en un cuaderno, en una lista titulada “Sueños”:
viajar a Canadá en otoño para juntar hojas secas de Arce, ser voluntaria en un campo de refugiados en Chipre, conocer Praga y Portugal, embarcarme en el Rainbow Warrior y salir a la caza de balleneros japoneses, desenpetrolar a los pingüinos, poner un bidón de 5 litros vacío adentro del tanque del inodoro para que en la descarga se gastara menos agua, obligar a mi papá a que arregle todos los cueritos de las canillas para cuidar el agua potable, ser amiga del Subcomandante Marcos, ser fotógrafa de National Geographic, bajar en canoa por el Amazonas, ser becada por Gabriel García Márquez en su taller de guión cinematográfico en Cuba, casarme bajo el mar en la barrera de coral en Australia, ser escritora.

Luego de obtener el permiso de mis padres. Y de que ellos dejaran bien en claro que, si bien estaban conmovidos por mi causa, no iban a poner un solo peso en ella. Sola.
A través de la revista National Geographic adopté un gorila por correo.
En diciembre de 1995 logré pagar con los ahorros de todo un año la primera ¨ cuota alimentaria ¨ de Titus el gorila en extinción que alimenté en Ruanda vendiendo torta en la escuela durante tres años. En ese entonces eran cincuenta dólares anuales. The Diane Fossey Gorilla Found Internacional se comprometía a mandarme fotos y contarme todo lo que hiciera mi gorila.

Todos los domingos pasaban por Canal 6, La aventura del hombre. Recuerdo en especial un capítulo:

África. La gran sequía.

La estación de las lluvias se hacía rogar y las zarigüeyas morían de sed, los pájaros emigraban y los depredadores superiores se morían de hambre. Los elefantes emprendieron una procesión por la sabana con las crías agarradas de la cola de sus mamás. Buscando con sus trompas, sensibilizadas como radares, el agua. Los pájaros los seguían por el cielo y los leones a los costados a una distancia prudencial porque temen a las manadas.

Los elefantes se detuvieron, de repente, y empezaron a escarbar el suelo arenoso con sus patas mochas. Pasaron varios días con sus noches, sin parar de escarbar hasta que el agua afloró y los elefantes se revolcaron en el barro para humectar sus pieles dañadas por el sol. Todos los animales se acercaron y bebieron uno al lado del otro.

El agua era la tregua.

Un día mi mamá me llevó al centro a comprar un pantalón. Por la calle nos pararon una chica y un chico con una cámara, dijeron que querían entrevistarme para un programa de entrevistas a adolescentes que viven en ciudades turísticas. Yo tenía doce años. Fuimos a la costanera y me hicieron un reportaje con fondo de lago. Empecé hablando de mi vida en Bariloche, de que no esquiaba por que era muy caro, del trabajo de mi papá, el precio del pasaje en colectivo, el impacto ecológico que generaban los estudiantes en viaje de egresados, la pobreza en los barrios altos que la fachada turística ocultaba y terminé hablando de Titus y los elefantes, le conté a la periodista el capítulo de La Aventura del Hombre. Nos despedimos. Me dieron las gracias y me fui a comprar mi pantalón en los coreanos de la calle Onelli.

Un año más tarde cenando en casa. Mis papás me confesaron la verdad de la entrevista: una compañera de la escuela Ayelén había escrito a Sorpresa y Media, el programa de Julián Weich que le cumplía los sueños a la gente, diciendo que tenía una amiga que soñaba con viajar en elefante. Que coleccionaba fotos de elefantes y veía películas documentales y comparaba libros de elefantes y que nunca se sacaba una cadenita que llevaba colgada del cuello con la figura, hecha en plata, diminuta de un elefante.

¡Que boludos! ¿Me están jodiendo? Dije yo.

Y acto seguido pensé: será que ahora entra Julián Weich y grita ¡sorpresa! y me lleva al Africa? Será que saldré en la tele gritando ¡que boludos! ¿Me están jodiendo!?

No.

La producción del programa quería que yo viaje con mi papá. Por una cuestión de "impacto dramático". Mi papá trabajaba en el Museo de la Patagonia y les cerraba el cuadro: La hija viaja al África a cumplir su sueño con su padre que le inculcó el amor a la naturaleza…

Por una cuestión de "coherencia consigo mismo". Mi padre se negó terminantemente a ser utilizado por los medios de comunicación para sensibilizar a las masas.

Mis compañeros de escuela que entraron en la pubertad al mismo tiempo que yo empezaron a escuchar Korn, fumaban, tomaban hasta que había que mandarlos a la casa en un remisse y rompían todo en los cumpleaños. Yo escuchaba Los Beattles, Fuego Gris de Spinetta, Nirvana, Sui Generis, Ziggi Marley, Los abuelos de la nada y León Gieco. Leía a JD Salinger, Carson Mc Cullers, el Popol vuh y las Odas Elementales de Neruda, canalizaba mi violencia siendo militante ecologista activa y envidiaba esa capacidad que tenían ellos de ser inconscientes y desbocados, ajenos al calentamiento global y los brutales genocidios interétnicos entre Hutus y Tutsis en Ruanda.

Mientras escribía esto se me ocurrió buscar la página de internet de The Diane Fossey Gorilla Found Internacional, y, me enteré, que es de la vida de Titus. La verdad es que nunca me llegaron sus fotos, supongo que se habrán perdido en algún lugar del trayecto Ruanda-Bariloche.

Hoy en día, Titus, lidera el grupo de gorilas más tranquilo de los estudiados en la Reserva Karisoke. Los problemas, que surgen de manera ocasional, se resuelven rápidamente para volver a la usual pachorra que transitan como si nunca se hubiera interrumpido, pasan el día descansando entre los cañaverales, sacándose uno a otro los piojos en fila india y comiendo apio salvaje. El Titus joven y taciturno que conocí, es hoy el macho silverback (espalda de plata) dominante, su autoridad es clara y sus modos apaciguados se ven reflejados en la dinámica de todo el grupo. Viven un tiempo en la profundidad del bosque húmedo del Congo y otro tiempo en las inmediaciones de Monte Visoke.

Además de estar en peligro de extinción y de vivir en un país en guerra civil desde 1959, Titus, tuvo una infancia difícil.

Nació, según registra el diario de Diane Fossey, el 24 de Agosto de 1974 (año en que Lennon actuó en vivo por última vez con Elton Jhon en el Madison Squeare Garden).
Su madre se llamaba Flossey y su padre Tío Bert.
Flossey no fue una madre ¨ amorosa ¨ y Titus tenía problemas respiratorios. A la edad de cuatro años su padre y su pequeño amigo Frito fueron asesinados por Beetsme, un integrante nuevo en el grupo. Al poco tiempo su madre y su hermana lo abandonaron para unirse a otro grupo. En 1979 del grupo original quedaban solo tres miembros: Titus, Beetsme y Tigre, al que se les unió otro macho solitario llamado Maní.

En 1985 (el año en que nací yo) se unieron al grupo de Nunkie sin mucho éxito. Muchos se fueron y cuando Nunkie murió, Beetsme se hizo cargo del resto. Titus con solo once años, era el segundo en el escalafón de poder y estaba considerado el macho más “apuesto” por todas las hembras de la zona. Durante seis años fue el subordinado de Beetseme, hasta que en 1991 (yo empezaba primer grado) comenzó a demostrar señales de agresividad con el resto de machos y solo respetaba a Beetsme. En marzo de 1992, finalmente Titus lo desplazó en el poder. Beetsme, el mismo que había matado a su padre, se sometió a su autoridad y, a menudo, trabajaron juntos para defender y proteger al grupo. Beetsme murió en el 2001.

Cuando Diane Fossey comenzó sus observaciones en los 60´ existían 250 gorilas, hoy en día existen más o menos 355, se estima que sin su trabajo y el de la fundación, ya se hubieran extinguido.

Diane fue asesinada a machetazos en su casa en la Reserva Karisoke en 1985. Su muerte es un misterio sin resolver, aunque se estima que fue en manos de cazadores furtivos. Esto fue lo último que escribió en su diario:

“cuando te das cuenta del valor de la vida, dejás de darle importancia al pasado y te concentrás en la preservación del futuro”

La guerra entre Hutus y Tutsis en Ruanda continúa, avalada por Bélgica, Francia, Estados Unidos y la iglesia Católica, sus ejércitos están integrados por niños desde 7 años, considerados más crueles que los adultos por no tener definida la diferencia entre el bien y el mal, ser rápidos y huidizos. Útiles para atravesar campos minados.

Retorna como una certeza, la intuición que tenía a los diez años: es más fácil salvar a los gorilas de la extinción, que a los hombres de su propia violencia.

http://www.gorillafund.org/

2006-07-25T12:20:00.000-07:00

poemas de James Laughlin

Amo, Amas, Amat

Tu amor, mi muy querida Filonela
me recuerda una escuela de peluqueros

donde todos los vagos del barrio
van a hacerse afeitar gratis.

Me gustás

para algo más que para esto
dijo mientras hacíamos

el amor en un auto estacio-
nado .....era la empleada de

una librería en la que yo
la levanté & la llevé

a cenar .................. y al
día siguiente ya estaba

camino a la próxima ciudad
& nunca más la volvía a ver

2006-07-25T12:07:00.000-07:00

de los innumerables escalones

de los innumerables escalones
que conducen a mi corazón
él subió tan sólo
quizás dos o tres

(mi poema preferido de Yosano Akiko para que nicoleta no esté triste)

2006-07-24T15:27:00.000-07:00

LÒGICA DE LO EFÌMERO

La polilla vive un día.
La flor del lirio vive un día.
______________________

La polilla es la flor.

2006-07-24T15:26:00.000-07:00

alguien evoco a la Dama de las Camelias…

y yo imaginé
campánulas rosiblancas, tenues y pistílicas
bailando en una fiesta rave
con la brasa de su cigarrillo
me lastimó, porque si
una chica oscura
apurada en su dolor
prosperó en mi piel
una camelia real
que no era otra cosa que
mis imaginaciones sobre las azaleas

2006-07-24T15:21:00.000-07:00

alambique

I

los rododendros no tienen olor
yo tengo el tuyo
las magnolias tienen el mío

II

crisantemo de la honestidad
te deshojas en sus manos
torpes

III

orquídea
yo también he sufrido
porque soy raray porque soy bella

2006-07-24T15:07:00.000-07:00

nuestra señora de Luján
concédenos feliz viaje!

en la estación de Lourdes
hay un altarcito que me inquieta
los ramos de claveles rojos
que la virgen tiene
y que siempre quiero yo

aunque por instinto
me resisto
le ofrendo las cáscaras
o las pepitas de mis mandarinas

sus medivachas brillan
como las gotas de agua
en las ventanillas del tren

de vuelta las luces
corren al costado de las vías
como perros que muerden las ruedas.

2006-07-24T15:05:00.000-07:00

Plaza Las Heras

el agua gorda
cae de culo
y despabila verdes vinílicos
suelta la lengua a los balcones

los areneros exudan el pis de niños incontinentes
hay barro a los pies del tobogán
la ciudad parece de plástico
y ante las impávidas hamacas rojas
todos somos juguetes olvidados

2006-07-24T15:00:00.000-07:00

Contó Luciano
que ni bien llego a Buenos Aires
se subió a un gomero en Plaza Francia
porque extrañaba su casa

en una rama cercana a la suya
una chica le pidió fuego
como no tenía se disculpó
ofreciéndose a bajar y pedirle a alguien que pasara
ella dijo que No, garacias
que estaba tratando de dejar el cigarrillo
a lo que el respondió yo también
y se rieron

cuando el sol comenzaba a menguar
en un mismo suspiro se lamentaron no haber llevado mate

Luciano se cambió a la rama de ella que era más cómoda para charlar
ella dijo que no era bueno treparse a los gomeros porque tienen ratas
el dijo que puedan romperse las ramas

después hablaron de los libros que estaban leyendo
y de la teogonía órfica

Soy escritor. Dijo Luciano.
ella lo miró en silencio
y empezó a hacer frió

más tarde él escribió
cuando bajaron y se casaron
que nunca olvidaría el alumbrado público en sus ojos
y que nunca más hubo silencio.

para lucia y luciano

2006-07-20T11:56:00.000-07:00

El encanto

maldito
hijo de puta
perverso
manipulador
machista
violento
cobarde
psicópata
imbécil
infelíz
malo
insensible
sordo

¡qué árida isla es tu corazón!

***

luego de dos años
vino a pedir perdón
trajo mimos, trajo su sonrisa
filosa, se sacó las medias
entró en mi cama

y trajo
un puño de nieve
para que refleje
un puñal de nieve
para que vea
para que mire
cómo se derrite el hielo
del dolor
y sea libre

***

cansada de luchar
me uno a su danza
bruta
rociada de insecticida, de lisoform
me río
de mi?

2006-07-20T10:53:00.000-07:00

posible canción para ser cantada por Carol King
un poco más vieja, un poco más astuta…

¨ esta noche, sos mío completamente
me entregas tu amor tan dulcemente ¨

pero es probable que mañana
te empalagues
y te alejes

esta noche
dormís sobre mi cuerpo
breves siestas extasiadas

la ilusión se enciende en tus ojos
y nuestros cuerpos se comprenden
porque mi amor es grande
y el tuyo también

pero mañana o pasado mañana
cuando mi amor sea grande
y el tuyo no

cuando te aburras
y te vayas

mientras estés distraído y amargado
embalando tus cosas
desparramadas por mi casa
sin que te des cuenta, yo
agarraré tu agenda
y escondida en el baño
sutilmente
con un marcador negro
cambiaré un dígito
en cada número de teléfono.

2006-07-20T10:51:00.000-07:00

yo soy esa

no
no

esa
es
la que quiero ser

yo soy... ¡¿esa?!
nooo
eso creen todos

pero soy
esa, ah
creíste que era un chico
(le pasa a los quiosqueros)
che pibe! mirá
esa soy
la que pasa
tan rápido
que estaba al lado tuyo
y no te diste cuenta

2006-07-20T10:49:00.000-07:00

Tan sensible al mundo y sus estímulos

en Plaza Serrano
una chica fuma

el humo cae sobre sus hombros
como la cabellera que algún día tendré
si me abstengo de tijeras.

Llega otra
la besa en la boca
y le dice
me gusta tu rouge, tiene gusto a cereza.

Yo fumo también
el humo definido en órbitas
se va anudando hasta ser pelusa
que vaga buscando ombligos.

Pienso en nuestro cliché preferido,
lo que te gusta de mi

El sabor a damasco maduro.

Ahora,
que me puse cítrica

( buena para los resfríos
fresca para el verano)

quisiera poder volver,
sólo eso
y que me comas,
como una naranja, cortada en barquitos
sobre un plato de postre.