lunes, abril 23, 2007

una mujer escribe


y en lugar de estudiar

tiñe su pelo, tiene un aborto, pasea desnuda

permeable a las opiniones que van en el aire como mariposas

y se adhieren a la piel

¿como sanguijuelas?


va a ser tapa del diario?

va a estar en la boca de las vecinas?

va dejando una estela de murmullos a su paso

escribe lindo

y qué


quedará emparedada en una antología




se mira a si misma

objetivamente

se burla de lo que ve

cree que es invencible


los hombres le temen


más que a los dragones


temen que los alcance con su sombra y temen

al vacío después

que la expectativa se destruya


no saben lo que el amor es

saben lo que debería ser,

lo insatisfactorio de la práctica respecto a la teoría


el amor no existe


existe un telar donde se entrelazan el placer y el deseo


ella teje

hermosas y coloridas mantas que

dan calor en verano y no abrigan en invierno


está atada

a la cama


deshecho de las horas


el placer la colma y la vacía

la deja caer como un ancla

en el momento

la ahoga en el mar del futuro




acabó y volvió a empezar

él se fue y regresó

sin novedades

ni canas

ni plata

el hilo se cortó

las causas no reconocieron sus efectos

sus errores no le enseñaron nada

dudar, perseverar


crecer

no es fácil


tampoco lo es no desvanecerse


cuando era de nieve

su cuerpo se derretía

hoy de hielo su cuerpo se parte


crecer es cubrirse de migas


ella entumeció en el lento en el frío arrullo

del tiempo




está parada al costado de la ruta

haciendo dedo

esperando el colectivo




siempre en la eternidad


en un agobio insoportable

una felicidad tan intensa

de la que sólo puede desconfiar




así son los días días

los desperfectos

las personas no son personajes

nada es serio

la mujer que escribe

se sienta

y suena el teléfono

la gata maúlla para entrar

hay que sacar la basura

la gata maúlla para salir

ella se sienta y escribe


y esta rota

pero no es una circunstancia

creció de golpe

y lo que se rompe

se arma solo

de una manera: rota


era una niña la primera vez

era una niña la segunda, todavía en la tercera y en la cuarta

pero ya no

luego no


cada vez que piensa en el pasado

se pisa como a un juguete.

18 Comments:

Blogger Luciana said...

me gustó.
y muy lindas las fotos!

beso

8:31 a. m.  
Blogger El Mate Tuerto said...

Increíble que se piense como un juguete y no como jugando. Se piensa como un objeto, entonces. Ajá.
Lo roto puede crecer derecho y se lo repara. (Pero la idea es muy buena.)

Matías Pailos

6:37 a. m.  
Blogger heidi said...

Y matias, estamos hablando de un caso patológico, ella es una mujer muy complicada...

respecto a lo roto
un plato roto
no vuelve
arreglado
a ser un plato

ah y la parte de los negocios
todavía queres adquirir un libro?

un beso
g

6:52 a. m.  
Blogger alejandro said...

estoy probando algo...

9:09 a. m.  
Blogger alejandro said...

síííí!!!!
vuelvo a poder comentar!!!
me encantó:
"crecer es cubrirse de migas"

y muy linda la foto de arriba a la derecha, che. mirá que bien...

9:10 a. m.  
Blogger Lunita said...

tienen miedo del amor y no saben amar. Pero se aprende...

Guada... gracias por compartir este poema.

10:01 a. m.  
Blogger heidi said...

amar es un verbo de una vaguedad infinita

10:24 a. m.  
Blogger Ezequiel said...

Me gustó mucho! tiene ese toque críptico, como las mujeres en general (a menos desde mi visión de hombre)

Saludengues (+salud, -dengue)

Ezequiel
www.unarazonparavivir.com.ar/blog

6:22 a. m.  
Blogger V said...

Podés pelearte con todo el universo pero nadie de los que te peleen va a ser tan lindo como yo.

.-!

6:36 a. m.  
Blogger heidi said...

V eres mi enemigo íntimo, aquel que nunca lava los platos :)

7:34 p. m.  
Blogger Luciernagaa said...

hermosor. pasé un par de veces por este blog y comoquiendiceono me cayó bien (yo también me llamo luciana, como la primera que comenta, pero no soy yo).
bella poesía, y simple. me recuerda diréctamente a las sierras cordobesas. no me preguntes porqué.
besos

9:55 p. m.  
Blogger heidi said...

el porque es muy facil, muy fácil, la mitad de mi corazón escribe en constante viaje astral por las sierras cordobesas, por villa allende , por barrio alberdi y la cañada.

un beso

11:39 a. m.  
Blogger Verónica Cento said...

Hola Heidi, ¿cómo estás?


ay, esa mujer que escribe puede ser desesperante, no? creo que es todo un misterio, algo incalculable que la rodea. No se puede intentar conocer a una mujer que escribe, ella es de una forma natural, nunca se conocería del todo, nunca se abriría totalmente, siempre quedaría una parte de ella, en una preciosa oscuridad, propia.

ay, yo conozco algunas de ese tipo...me gustan esas mujeres, Heidi

Saludos,

12:00 p. m.  
Blogger Matías Pailos said...

Lo releí y me encantó. Es un cuento, o puede ser leído como un cuento, y eso solo hace que me guste más.
Sí quiero adquirir un libro.

9:18 a. m.  
Blogger Silencio said...

crecer es cubrirse de migas

Esa frase vale más que todo el poema. Y eso no es poco.

10:16 a. m.  
Blogger Natalia Molina said...

Me conmoviste, che. Y no me sale qué escribir en este comentario. Sólo eso: conmovedor y bello tu poema.
Salud y poesía!

11:43 p. m.  
Blogger Romina Berenice Canet said...

encantome!
encantamiento y abrazo.

6:53 p. m.  
Blogger Scherezada said...

guadalupe, qué catástrofe y que maravilla encontrar lo que una misma hubiera podido o querido escribir...

(adquirí recientemente tu libro... en el interior del interior)

otra mujer que escribe

7:41 a. m.  

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