una mujer escribe
y en lugar de estudiar
tiñe su pelo, tiene un aborto, pasea desnuda
permeable a las opiniones que van en el aire como mariposas
y se adhieren a la piel
¿como sanguijuelas?
va a ser tapa del diario?
va a estar en la boca de las vecinas?
va dejando una estela de murmullos a su paso
escribe lindo
y qué
quedará emparedada en una antología
se mira a si misma
objetivamente
se burla de lo que ve
cree que es invencible
los hombres le temen
más que a los dragones
temen que los alcance con su sombra y temen
al vacío después
que la expectativa se destruya
no saben lo que el amor es
saben lo que debería ser,
lo insatisfactorio de la práctica respecto a la teoría
el amor no existe
existe un telar donde se entrelazan el placer y el deseo
ella teje
hermosas y coloridas mantas que
dan calor en verano y no abrigan en invierno
está atada
a la cama
deshecho de las horas
el placer la colma y la vacía
la deja caer como un ancla
en el momento
la ahoga en el mar del futuro
acabó y volvió a empezar
él se fue y regresó
sin novedades
ni canas
ni plata
el hilo se cortó
las causas no reconocieron sus efectos
sus errores no le enseñaron nada
dudar, perseverar
crecer
no es fácil
tampoco lo es no desvanecerse
cuando era de nieve
su cuerpo se derretía
hoy de hielo su cuerpo se parte
crecer es cubrirse de migas
ella entumeció en el lento en el frío arrullo
del tiempo
está parada al costado de la ruta
haciendo dedo
esperando el colectivo
siempre en la eternidad
en un agobio insoportable
una felicidad tan intensa
de la que sólo puede desconfiar
así son los días días
los desperfectos
las personas no son personajes
nada es serio
la mujer que escribe
se sienta
y suena el teléfono
la gata maúlla para entrar
hay que sacar la basura
la gata maúlla para salir
ella se sienta y escribe
y esta rota
pero no es una circunstancia
creció de golpe
y lo que se rompe
se arma solo
de una manera: rota
era una niña la primera vez
era una niña la segunda, todavía en la tercera y en la cuarta
pero ya no
luego no
cada vez que piensa en el pasado
se pisa como a un juguete.
posted by heidi at 3:31 p. m.
18 Comments:
me gustó.
y muy lindas las fotos!
beso
Increíble que se piense como un juguete y no como jugando. Se piensa como un objeto, entonces. Ajá.
Lo roto puede crecer derecho y se lo repara. (Pero la idea es muy buena.)
Matías Pailos
Y matias, estamos hablando de un caso patológico, ella es una mujer muy complicada...
respecto a lo roto
un plato roto
no vuelve
arreglado
a ser un plato
ah y la parte de los negocios
todavía queres adquirir un libro?
un beso
g
estoy probando algo...
síííí!!!!
vuelvo a poder comentar!!!
me encantó:
"crecer es cubrirse de migas"
y muy linda la foto de arriba a la derecha, che. mirá que bien...
tienen miedo del amor y no saben amar. Pero se aprende...
Guada... gracias por compartir este poema.
amar es un verbo de una vaguedad infinita
Me gustó mucho! tiene ese toque críptico, como las mujeres en general (a menos desde mi visión de hombre)
Saludengues (+salud, -dengue)
Ezequiel
www.unarazonparavivir.com.ar/blog
Podés pelearte con todo el universo pero nadie de los que te peleen va a ser tan lindo como yo.
.-!
V eres mi enemigo íntimo, aquel que nunca lava los platos :)
hermosor. pasé un par de veces por este blog y comoquiendiceono me cayó bien (yo también me llamo luciana, como la primera que comenta, pero no soy yo).
bella poesía, y simple. me recuerda diréctamente a las sierras cordobesas. no me preguntes porqué.
besos
el porque es muy facil, muy fácil, la mitad de mi corazón escribe en constante viaje astral por las sierras cordobesas, por villa allende , por barrio alberdi y la cañada.
un beso
Hola Heidi, ¿cómo estás?
ay, esa mujer que escribe puede ser desesperante, no? creo que es todo un misterio, algo incalculable que la rodea. No se puede intentar conocer a una mujer que escribe, ella es de una forma natural, nunca se conocería del todo, nunca se abriría totalmente, siempre quedaría una parte de ella, en una preciosa oscuridad, propia.
ay, yo conozco algunas de ese tipo...me gustan esas mujeres, Heidi
Saludos,
Lo releí y me encantó. Es un cuento, o puede ser leído como un cuento, y eso solo hace que me guste más.
Sí quiero adquirir un libro.
crecer es cubrirse de migas
Esa frase vale más que todo el poema. Y eso no es poco.
Me conmoviste, che. Y no me sale qué escribir en este comentario. Sólo eso: conmovedor y bello tu poema.
Salud y poesía!
encantome!
encantamiento y abrazo.
guadalupe, qué catástrofe y que maravilla encontrar lo que una misma hubiera podido o querido escribir...
(adquirí recientemente tu libro... en el interior del interior)
otra mujer que escribe
Publicar un comentario
<< Home