jueves, junio 29, 2006

LA BESTIA Y EL ESPEJO

Para Gustavo S. escrito en la resca de nuestras charlas.

I

Es cierto
no se han visto ojos tan tristes como los míos

ni belleza tal
que haga entrar en decadencia a los gigantes.


II

El olor a leña de los roperos
seduce a las mariposas
que atraviesan la habitación
como un cuchillo serruchando un pan,

sollozan:

nunca hemos visto el reverso de nuestras alas
una cama con cenizas, no es siempre la cama de un muerto

¿Qué hay en lo tenue de esta luz?

fantasmas o perros

la inspiración de tantos hombres sin talento.


III

una bolsa de lavanda en el cajón
y el polvo más seco
de las alas y el polvo más blanco
más brillante, cayéndose

mis uñas, serán panteones
de sus células muertas.


IV

el tul en su transparencia
presenta un tajo
por donde se escapa el encanto.


V

¿ Será la lluvia

que moja mis párpados,
mis plantas olvidadas en el balcón
lluvia de manos pequeñas, tan pequeñas que

será ésta la lluvia
ácida de la que hablabas ?


VI

Ah

terrible, que niña
triste

le habla al ropero,
le habla a los árboles, a las polillas
pero no le habla a él

el frío aplasta su pecho, sus miles de hojas
de eucalipto

me mira y no puede pensar

tan solo en:
el pelo crece

el día llega y por suerte se va.


VI

Para lo grande y lo diminuto necesitamos prótesis
gafas

una lupa sostenida al sol
busca la circunferencia perfecta
del fuego.


VII

¿Quiere un cigarrillo?

ah!

la tenue luz
del humo en los pulmones


es esto la felicidad?

tu y yo y la nieve
y esa luz

por favor
apaguen esa luz


(estoy tan pálida)


VIII

Si esta luz te cala
los huesos, no es la lluvia
no digas que es la lluvia.

Los huesos se precipitan

y caen calas

pero no empieces con tu llanto blanco
a astillarme el alma y por favor, mirame
no me toques: no creas que hay espejos
que no cortan.


IX

La soledad da gratitud

yo nunca deje de ser
una chica pudorosa, influenciable

espaldas de la misma moneda

¿que clase de moneda reniega de una de sus caras?

-no ha sido una metáfora feliz-

¿que clase de imán no se repele a si mismo?

mis palabras son frías
no frívolas.


X

¿Tengo la bragueta abierta?

la flor es el primer signo del ocaso

ves como caen
los pétalos
como los años
se dejan caer

se desprenden

quien busca poseer, encuentra la muerte
es lo que saben las flores
y los floreros

animo!
que la historia de mi vida
no serán sino anécdotas graciosas…


XI

Me cuesta creer

te cuesta crecer
sollozan las mariposas

las algas siempre ocultan algo
un tesoro
un animal un muerto

no importa que existas
mientras todos lo crean

estalla la vaina en la vara
verde de la planta, la rama en agua muere
lenta pero muere. Sus semillas,
son como el semen de un ahogado

ahogado, puede un cuerpo dar semillas?


XII

Esta bien que corra
si lo que me importa es divertirme

pero estoy harta.


XIII

En el ardor del recuerdo
brota una piel sobre mi piel

pero no soy una serpiente
no dejo atrás
no huyo

no

soy como un ropero

mi corteza se hace dura
me proteje


XIV

Siempre poniéndome vestiditos.

¡dejen de ponerme vestiditos!


XV

Es el sueño del altar propio:

cuando me muera
quiero estar rodeada de botellas
de plástico

cumplirle los deseos a la gente.

Porque así soy, al fin
mariposa de la noche
prostituta selectiva.


XVI

Amor…

-se oye un sollozo-

amorcito, nos das miedo…

pero si soy hermosa!

miren lo tenue de esta luz.


XVII

Entre un altar y una cama
no hay demasiados pasos
sólo malos entendidos.

1 Comments:

Blogger CALANDRINO said...

si bien no me gusta ser reiterativo, me encanta lo que producís. Es de una sustancialidad sorprendente que te hace una poeta madura.
felicitaciones de nuevo!

6:25 p. m.  

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